高坡上的晨雾还未散尽，楚狂歌的军靴在碎石上碾出细碎的响。

他站在老槐树的阴影里，指腹反复摩挲着掌心里那枚铜制徽章——戍八连的虎头图腾早已被磨得发亮，连二字的刻痕里都浸着他这些年的体温。

山风卷着松针香扑来，他望着山坳里那片蓝白相间的棚子，喉结动了动。

老魏，他对着脚下半人高的石碑轻声道，碑身还带着新凿的凉意，你说过，要让后人知道咱们连没当逃兵。

今天...该兑现了。

棚子外的动静突然大起来。

梁红兵裹着件洗得发白的迷彩外套，正指挥着几个车队司机往铁丝网上系白布。

他粗糙的手掌拍在横幅卷轴上，抖开一行血字：我们要听真话，不要走形式。几个遗属妇女扶着孩子凑过来，有个穿蓝布衫的老太太颤巍巍摸了摸两个字，眼角的皱纹里渗着泪：红兵啊，这布...得用滚水烫过吧？

婶子放心。梁红兵抓起边上的搪瓷缸灌了口浓茶，喉结滚动时像块老树根，昨儿在后山烧了半宿艾草，味儿都渗进布里了。他抬头瞥见楚狂歌所在的高坡，抬手敬了个歪歪扭扭的军礼——当年在炊事班颠大勺练出的腕力，此刻倒把胳膊绷得笔直。

棚子内侧，凤舞蹲在长条桌下调整最后一台录音笔。

她指尖沾着黑色电工胶布，余光扫过棚顶垂下的摄像头。陈默，她对着领口的微型对讲机轻声道，3号机角度偏左十度，云备份延迟控制在0.3秒内。耳机里传来确认声，她这才直起腰，鬓角的碎发沾着汗，却把藏在袖管里的防窃听干扰器又按紧了些。

九点整，周砚的黑皮鞋踏过棚前的碎石路。

他穿了身洗得发白的旧制服，肩章擦得锃亮，公文包的牛皮搭扣泛着温润的光。

当他在主位坐下时，三百多双眼睛同时聚过来——有遗属攥着褪色的军功章，有老兵捏着磨破边的退伍证，还有个小丫头抱着个布书包，里面装着她爸爸牺牲前寄回家的最后一封家书。

联合调查组第一次听证会，现在开始。周砚的声音像块老玉，沉稳里带着冷硬。

前六位证人的发言像在念悼词：符合程序无异常记录已按规定处理。

棚子后排传来嗤笑，有个戴草帽的老农拍着大腿：程序？

当年我给连队送粮，半道被截胡，程序咋没说要截老百姓的粮？