“情节严重。”闵上将重复这个词，嘴角扯动了一下，不是笑，更像是某种疲惫的自嘲，“一个上尉，靠老婆卖配额粮，一个月能多赚四十万。一个士兵的基本月薪，是八万。我们让他的家人觉得，违法比守法更能活下去。然后我们问他：你愿不愿意为这个国家牺牲？”

他没有等瑞貌回答。他不需要答案。

窗外的草坪修剪机完成了这一片区域的作业，沿着预定的路线驶向下一块草坪，马达声渐渐远去。办公室里恢复了寂静，只有空调出风口持续的低频嗡鸣。

“上次大选，”闵上将说，“是七年前。”

瑞貌敏锐地捕捉到这个时间节点的转换。他没有接话，只是将文件夹翻到最后一页，那里夹着另一份尚未正式呈报的文件草案。封面印着几个小字：《政党登记法修正案（征求意见稿）》。

“技术层面，”瑞貌谨慎地开口，“重启选举程序没有障碍。选委会的骨干人员仍在岗，全国选民数据库每季度维护更新，乡镇投票站设施——部分老化，但可在六个月内完成检修。主要障碍不在硬件。”

“在软件。”闵上将替他说完。

“在心理。”瑞貌修正道，“军管持续二十一年。这二十一年里，我们向民众解释过很多次为什么要推迟选举：地方冲突未平、国家重建优先、外国干涉风险……每次都有理由，每次理由都是真的。但二十一年太长了。长到当年第一次投票的年轻人，现在孩子都已经到了投票年龄。”

他停顿了一下，声音更轻：“长到很多人已经不再相信我们还会真的举行选举。”

闵上将没有反驳。他只是站在窗前，看着天边那几缕早已消散殆尽的云迹，看着草坪修剪机在远处的绿地上画出一道道完美的平行线。

“你上次说，”他缓缓开口，“特区那套系统，正在让越来越多人相信‘世界可以换一种活法’。”

瑞貌点头。

“现在的问题是，”闵上将转过身，目光沉静，“这种相信，会不会从特区扩散到其他地方。”

他没有等瑞貌回答。他自己也知道，答案早已写在那些黑市汇率、配额粮倒卖、军官家属的账本里。写在每一袋被偷偷卖掉的大米里。写在每一个靠违法补贴才能维持体面生活的军属的沉默里。

“修正案，”闵上将说，“按原计划推进。下周的国防与安全委员会会议上，先做非正式吹风。”

他顿了顿，补了一句：“特区那边，继续接触。他们想看草案，就给他们看。除了涉及选区划分的核心条款，其他都可以探讨。姿态要开放，语气要诚恳。”