月光透过工部局的穹顶洒下来，照在每本扉页的朱印上，此乃中国人自己的日子九个字泛着暖红，像心口的血。

苏若雪抱来最后一摞账册，忽然打了个寒颤。

她抬头看天，阴云不知何时漫了过来，遮住了月亮。

顾承砚站在长桌尽头，影子被拉得老长，像根扎进地里的桩子。

要变天了。她轻声道。

顾承砚摸出枚丝债券，放在最中间那本船帮账册上。

债券上的二字在暗处泛着微光，像两粒未灭的星火。变天好，他望着阴云里漏下的最后一缕月光，风大了，火才烧得更旺。开展当日，阴云像浸了墨的棉絮，沉甸甸压在工部局广场的穹顶上。

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顾承砚站在长桌侧后方，青布长衫被穿堂风掀起一角，露出内里月白中衣——那是苏若雪昨夜连夜赶制的，针脚细密得能数清，他说要穿得像块能经得住风雨的老布。

广场入口的木牌刚挂稳，人潮便涌了进来。

卖花阿婆提着竹篮挤在前排，篮里的白兰花香混着旧账册的霉味；穿学生装的姑娘举着油布伞，伞骨上还沾着未干的糨糊——那是她们昨夜帮着糊账册封皮时蹭的。

顾承砚的目光扫过人群，落在第三排那个佝偻的身影上：王阿公穿着洗得发白的靛青夹袄，怀里紧抱着个蓝布包，指节因用力泛出青白。

各位街坊！验账台的老掌柜拍了拍醒木，声音像敲在铜盆上，今日不论真假，都请敞开了说——真账有真赏，假账辨得明！

王阿公的喉结动了动，颤巍巍走上前。

蓝布包解开时，有细碎的草屑簌簌落进长桌的蓝布衬里。

他翻开账本第一页，泛黄的纸页上赫然写着光绪二十三年，顾氏绸庄借银三百两，年息三分，墨迹新得发亮，像刚从砚台里捞出来的。

这不对！

一声厉喝从右后方炸开。

人群自动分开条缝，穿竹布衫的苏州老太太拄着藤杖挤进来，银簪上的珍珠在阴云里泛着冷光。

她伸出枯枝般的手指，戳在二字上：光绪年间丝厘按九八扣算，民国八年才改九七折！

你这账里写着光绪二十三年用九七折，当我们苏州织户都是睁眼瞎？

全场先是死寂，接着哄然炸开。

卖鱼的张二哥扯着嗓子喊：我爷爷也记过丝厘账，老太太说得对！染坊的陈师傅扒着桌子看：这纸是道林纸，光绪年间哪有这洋货？验账团的老掌柜扶了扶老花镜，用铜镇尺压平纸页：墨色未透背面，确是新写的。

王阿公的膝盖一软，差点栽进长桌。

他抬头时，眼眶里泛着浑浊的泪：周先生说...说只要我帮着闹一场，就给我孙女儿抓药的钱...

顾承砚始终没动。

他望着王阿公颤抖的肩膀，又看向人群里攥着账本的老绣娘、攥着船票的船工、攥着聘礼单的小媳妇——这些人眼里的光，比穹顶下的汽灯还亮。

他冲苏若雪微微颔首，后者立刻捧来一匹醒蓝布，搭在王阿公臂弯里：阿公，药钱我们出。

但您得记着，真账假账，骗不过人心。

王阿公捧着布，突然嚎啕起来。

哭声里，顾承砚对角落里的盲琴师点了点头。

老琴师的手指刚搭上琴弦，广场便静了。

《丝路调·正音》的调子像春溪破冰，从琴弦上淌出来——那是用敦煌石窟里的古谱翻弹的，每个颤音都带着驼铃的回响。