苏雨晴的手指无意识地摩挲着小提琴谱的封面。

眼神飘向远处的海平面，像是在回忆去年的场景，“决赛那天，他弹的是肖邦的《叙事曲》，那首曲子他练了半年，熟得闭着眼睛都能弹。”

“可就在弹到最激昂的段落时，他突然停了下来，不是忘谱，是手指僵住了，怎么都动不了。”

她顿了顿，声音低了下去：“全场都安静了，评委看着他，观众也看着他。他站在台上，脸白得像纸，最后是哭着跑下台的。从那以后，他就……再也听不到钢琴声了。”

“不是耳朵有问题。”

苏雨晴连忙补充，像是怕风挽歌误会，“去医院检查过，耳朵很健康。可他就是说，不管怎么弹钢琴，都听不到声音，只有闷闷的响声，像隔着一层厚厚的东西。”

“医生说，可能是心理问题，可他不愿意看心理医生，也不愿意再碰钢琴，性格也变得越来越闷，总是一个人躲起来……”

她说着，眼泪慢慢涌了上来，顺着脸颊往下掉，滴在浅紫色的裙摆上，晕开一小片深色的痕迹。“他不是放弃了，”

苏雨晴哽咽着说，声音里满是不舍，“他以前最