台下嗡的一声炸了。

礼部尚书的帽子都快被这口气顶歪了，刚要张嘴喷出一堆“数典忘祖”的大道理，苏清漪却根本没给他这个机会。

“春考开始。”

她随手将一支狼毫笔掷入签筒，声音清脆得像冰裂：“题目只有四个字——何谓英雄。”

几百个学子面面相觑，随后便是铺天盖地的研墨声。

只有角落里一个衣衫浆洗得发白的寒门少年，握着笔杆的手直抖，半天落不下一个字。

他不是不会写，是被这满堂的权贵子弟挤兑得心里发虚。

就在这时，穿堂风又来了。

这风不急不躁，像个巡视领地的老更夫，溜达着卷过回廊。

角落里那把刚才倒下的秃毛扫帚，忽然动了。

它没整那些花里胡哨的悬浮特效，而是贴着墙根，慢慢地、一寸寸地把自己给“蹭”直了。

最后“笃”的一声轻响，扫帚柄稳稳靠在墙角最不起眼的凹槽里——那是当年陈默为了不挡路，特意凿出来的定位点。

全场还在奋笔疾书，没人注意这把破扫帚的“自觉”。

只有那个寒门少年看呆了。

他死死盯着那把挺得笔直的扫帚，突然觉得嗓子眼里堵着的那口气顺了。

他提笔，墨汁饱蘸，在那张价比金玉的宣纸上，只写了一行大白话：

“英雄是那种走了以后，连一把破扫帚都知道该站在哪里，别给人添堵。”

苏清漪巡场至此，脚步猛地一顿。

她没看那些引经据典的华丽长卷，而是伸出两根手指，轻轻捏起了这就差写在草纸上的试卷。

“甲上。”

她转身，指着那把扫帚，对外务管事淡淡吩咐：“别扔了。把这扫帚请到讲堂侧壁供着，我也给它题个匾——‘器亦知礼’。”

江南烟雨，黏得像拉不断的丝。

柳如烟踩着湿漉漉的青石板，路过一座摇摇欲坠的破桥。

桥头有个瞎眼老太太正哆哆嗦嗦地补渔网，手里捏着半截细得几乎看不见的银丝。