“像一个城堡。”

“什么？”

“一个乒乓球的城堡。”她说，“你们在这里训练、吃饭、开会、做理疗。外面的世界跟你们没有关系。你们只关心一件事——把那个白色的小球打过网去。”

屈正阳想了想，觉得她说的确实有道理。

“某种意义上，是的。”他说，“职业运动员的生活很封闭。每天面对的都是同样的人、同样的球台、同样的训练内容。外面的世界变化得再快，这里的时间流速好像是另一个频率。”

“那会觉得枯燥吗？”

“有时候会。尤其是练基本功的时候——一个动作重复几千次，同样的线路打几百板。脑子会放空，身体在机械地运动。”屈正阳说，“但放空的时候，其实也是在沉淀。王指说，基本功不是练出来的，是沉淀出来的。像水里的沙子，慢慢沉下去，变成坚实的底部。”

“又是王指。”刘亦菲笑了，“我越来越好奇了。”

两个人走到一张球台前。屈正阳拿起放在台上的球拍——那是他平时训练用的备用拍。握在手里，手掌的每一块肌肉都找到了熟悉的位置。他空挥了几下，感受着球拍在空气中划过的阻力。

“你要打一会儿？”刘亦菲问。

“不了。秦指导让休息。我就是想摸摸球拍。”他把球拍放回台上，“有时候，只是握着球拍就能让我安静下来。”

“类似于我的那种感觉——拿着剧本，虽然不一定会拍，但手里有剧本就觉得安心。”

“对。就是这种感觉。”

刘亦菲忽然看到角落里的一张球台旁有一个熟悉的身影。

“那边是不是——”

屈正阳顺着她的目光看过去。是樊振东。

他也在。一个人，在角落里那张球台前，慢慢地练着发球。不是高强度的训练，只是轻轻地把球发过网，看着球在网那边弹跳。一下。又一下。

“你不是说放假吗？”刘亦菲问。

“他也是属于那种不摸摸球拍心里不踏实的人。”屈正阳说，“走吧，过去打个招呼。”

两个人走过去。樊振东看到他们，停下了手里的动作。

“嫂子来了？”他咧嘴一笑，“稀客。”

“你好。”刘亦菲笑着点了点头，“常听正阳提起你。”

“说我什么了？是不是说我吃得多？”

“说你厉害。”刘亦菲说，“说你是真正的天才。”

“正阳才是天才。”樊振东摆了摆手，“我是笨鸟先飞。天才现在应该在休息，只有笨鸟还在这里偷偷练球。”

“你也是来摸球拍的？”屈正阳问。

“嗯。不摸一下，心里空落落的。”樊振东说，“秦指导要是知道我偷偷加练，肯定又要训我——‘让你休息就老老实实休息，不休息身体怎么恢复？’”

“那你为什么还来？”

“因为明天就要比赛了。”樊振东看着球台上弹跳的白球，“明天这个时候，站在球台对面的就是一个想尽办法要打败我的人。我在想——我准备好了吗？”

“答案呢？”

“不知道。但我摸到球拍的时候，心里的答案就偏向了‘是’。”

三个人在球台边聊了一会儿。刘亦菲注意到，屈正阳和樊振东之间有一种很特殊的默契。他们说话不多，但每一句都恰到好处。有时候只是一个眼神，彼此就懂了对方的意思。

这是一种她不太能完全理解的默契。它不是在镜头前培养出来的，不是通过表演训练达到的。它是在无数个日日夜夜的共同训练中，在无数场并肩作战的比赛中，在每一次互相较劲又互相扶持的经历中，慢慢形成的东西。

“我该走了。”樊振东放下球拍，“再不走被秦指导抓到就麻烦了。嫂子，欢迎来探班。明天比赛，给正阳加油也给我加加油。”

“一定。”刘亦菲说。

樊振东走后，训练馆里更安静了。角落里练发球的年轻队员也陆续离开了。偌大的场馆里只剩下他们两个人，还有满室的阳光和那些沉默的球台。

“你们刚才说的那些话，我有些听不太懂。”刘亦菲说。

“哪些话？”

“‘摸到球拍心里的答案偏向了是’——这到底是什么意思？”

屈正阳想了想。“就是一种确认感。你确认自己已经准备好了。你确认那些日复一日的训练没有白费。你确认站在球台前的时候，身体会记住它该做的一切。”

“就像我站到镜头前的那一刻——剧本上的台词自然就来了，不需要刻意去背。”

“对。”

刘亦菲走到一张球台前，用手指轻轻摸着球台的边缘。深蓝色的台面光滑而冰凉。

“我可以试试吗？”

“试什么？”

“打球。你教我。”

屈正阳愣了一下，然后笑了。

小主，

“你认真的？”

“认真的。就几个球。我想知道站在球台前是什么感觉。”她看着他，“我想理解你的世界。”