安燠望着他沾了土的手掌，突然笑出声。

她掏出帕子擦他手心，帕子立刻染了黑："熊瞎子埋蜂箱，倒像在藏宝贝。"

"本来就是宝贝。"程砚蹲下去拍实最后一锹土，焦土里混着碎陶片、断箭杆，还有不知哪年的骨渣。

蜂箱埋好的刹那，他听见箱底传来细微的振翅声——蜂儿们正撞着箱壁，像在敲鼓。

晨雾散了些，死谷的天空泛着青灰。

安燠蹲在他旁边，指尖轻轻碰了碰新埋的土堆："三日后......"

"三日后看。"程砚打断她，把铁锹往肩上一扛，另只手牵起她往谷外走。

他靴底踩着焦土，发出"咯吱"的响，像在踩块晒干的蜜饼，"蜂儿腿上沾了死谷的泥，这蜜啊......"他侧头冲她挤眼睛，"保准甜得扎嘴。"

安燠望着他沾了土的后颈，突然想起昨夜共业碑上的字。

此心不腐，此味不改——原来不是要守着甜得发腻的蜜，是要守着甜里的泥，甜里的刺，甜里所有洗不干净的真。

她捏了捏他的手，掌心还留着焦土的粗糙。

风从谷口吹进来，卷着不知哪年的战旗碎片，擦过两人发梢。

程砚的蜂箱埋在土下，像颗裹着泥的糖，正等着时间慢慢焐化。

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三日后会怎样？安燠望着死谷的方向，突然有点期待。毕竟——

有些脏，才甜得踏实。三日后卯时三刻，安燠的鼻尖先醒了。

窗棂漏进的晨光里，浮动着一丝若有若无的甜，像被揉碎的晨露裹着松针香。

她掀了被子坐起，发现程砚的枕头空着——这熊瞎子向来比她起得早，此刻却连钉耙都没扛，只留件染了焦土的外袍搭在椅背上。

"程砚？"她踩着木屐往蜂房跑，竹门"吱呀"一声，正撞上进门的人。

程砚怀里抱着个粗陶坛，坛口蒙着的麻布里渗出暗褐色的蜜渍，像块化不开的泥。

"醒了？"他眼睛亮得像刚擦过的铜铃，坛身还沾着死谷的土渣，"尝尝？"

安燠捏着木勺挑起一滴蜜。

那蜜不似从前透亮，倒像搅浑了的潭水，却在勺尖凝出颗乌金般的珠。

她舔了舔唇，舌尖刚碰着蜜，喉间突然炸开股清冽——像久旱的河床裂开道缝，底下的活水"咕嘟"涌上来，混着铁锈味的土腥，却比任何蜜都鲜。

"这是..."她瞪圆了眼，木勺"当啷"掉在坛沿，"死谷的土？"

程砚蹲下来敲了敲坛底："蜂儿腿上沾的泥，翅膀带的风，连我埋蜂箱时混进去的断箭渣，全被它们嚼碎了炼蜜。"他指尖点着蜜里若隐若现的金粉，"昨夜我守着蜂箱听了半宿，蜂儿振翅声里有地脉的响动——那些净世香烧出来的灰线，正往蜜里钻呢。"

话音未落，院外传来"咔"的轻响。

两人同时转头，共业碑的方向腾起团金光。

那碑本是块灰扑扑的山石，此刻却像被泼了金漆，表面的纹路如活物般游走，竟勾勒出整座不周山的轮廓——山脉脉络里原本爬满的灰线，正往死谷方向攒动，在北麓拧成个漩涡，"唰"地被吸进地下。

"地脉图！"安燠拽着程砚的袖子往碑前跑，发梢扫过他手背，"你看！

那些被仙官用净世香污染的灵脉，全被死谷的蜜吞了！"

程砚摸着碑上凸起的纹路，喉结滚了滚："老辈守山神说过，地脉最馋'真东西'。