那是三年前，第一个点亮心灯的少年塞给我的——他说春饼凉了才好吃，焦边儿嚼着香。

此刻打开盒盖，春饼边缘的焦糊还在，只是沾了些岁月的碎渣。

教主不当了。我把饭盒轻轻放在灯座旁，指尖拂过灯盏上的碎瓷，但我还得跑单。

山风突然大了。

七十二峰的山坳里，突然亮起一点、两点、千万点星火。

是山民举着自家的灯，是猎户提着松明子，是采药的婆婆捧着陶灯——每盏灯上都贴着心灯令的剪纸。

锈剑不知何时出现在我脚边，剑身上的刻字正在消散，取而代之的是漫天金光里浮起的巨大投影：

您有一条新订单。

配送终点在金光里流转，最后凝成两个字：未来。

后半夜起了雾，我坐在锈剑旁啃着冷春饼。

山风卷着灯油香钻进鼻子，恍惚又听见当年觉远和尚的脚步声——不是挑着经担，是挑着粥担，桶里的热气裹着人间烟火，漫山遍野地淌。

远处传来铃铛响，是运送物资的马车回山了。

我摸了摸怀里的铁饭盒，春饼的焦边儿硌着心口，倒比当年更暖了些。

武当山巅的灯火在雾里明明灭灭，像缀了满天星子。

我咬着春饼笑，突然听见风里飘来句模糊的话——像是哪个小沙弥在念诵，又像是千万人在说：下一站，该送什么了？