“阿牛哥，这一锅，敬所有不敢忘的人。”他的声音轻得像叹息，可那缕烟却直往天上冲，在月底下凝成个模糊的人影——是个挑着饭担的汉子，扁担两头的铁锅还冒着热气。

“咚——”

地下传来闷响。

我蹲下身，手掌贴在青石板上。

震动顺着掌心往上窜，一下，两下，三下……竟是二十年前失踪的护队打更的节奏。

当年他们护送峨眉粮队去西域，在黑风峡遇了马匪，连人带粮担全没了消息。

此刻这震动却像活的，从地底下钻出来，撞得铁锅嗡嗡作响。

周芷若突然跃上高台。

她手里没拿剑，倒提了根骨笛——那是她母亲临终前塞给她的，笛身还留着血渍。

可她没吹《安母谣》，反而抄起根银针，“当”地敲在最近的铁锅上。

“玉阶断，钟鼓喑——”

她的声音裹着锅鸣荡开，像块烧红的铁扔进冰潭。

女弟子们先是一愣，接着有人跟着唱，然后是两个、三个，最后整座广场都炸响了：“谁家女儿不焚心？母言活，非为恨，一饭暖尽天下冷！”

我后颈突然发痒。

伸手一摸，指尖沾了些透明的碎末——是音蚀虫。

那些啃食记忆的小怪物正从众人耳道里往外钻，在歌声里碎成星尘。

远处黑水驿方向突然亮如白昼，井台心灯的光猛地胀大，映出一圈圈声波图谱，像极了锅汤沸腾时的涟漪。

“教主，您看！”林晚儿拽我袖子。

我抬头，峨眉金顶方向传来“吱呀”一声——那道封了三十年的“清源禁地”大门，正缓缓裂开条缝。

月光漏进去，照见里面整整齐齐码着一排饭盒，陶的、瓷的、粗陶的，每个底下都压着张泛黄的纸条。

周芷若第一个走进去。