这天收工早，李红星没直接回出租屋。他沿着影视城的后街慢慢走，想找家面馆。远远就看见巷口挂着老张面馆的木牌，昏黄的灯泡下，老板正低头揉面，面团在案板上 “砰砰” 作响，节奏稳得像打板。

“一碗阳春面，加个荷包蛋。” 他在靠窗的桌子坐下，桌角的裂缝里还嵌着去年的辣椒油。

老板应了声，声音里带着点沙哑。李红星打量着这间小店，墙上贴着泛黄的菜单，用红漆写的小面8元，被岁月磨得发淡，角落里堆着几个啤酒箱，上面印着横店啤酒的字样，桌腿上缠着三层胶布 —— 和他小时候家楼下的面馆一模一样。

“您也是来横店当演员的？” 老板端来面时，围裙上沾着面粉，手里的瓷碗边缘缺了个小口。

“嗯，是打算试一试。” 李红星抽出筷子。

“这里的人太多了。” 老板擦着手笑，皱纹里嵌着面粉，“每天都能看见背着大包来的，也能看见拖着箱子走的。前阵子有个小伙子，在我这儿吃了三个月阳春面，最后还是回了老家。”

李红星挑起面条，热气模糊了眼前的景象：“您说的有道理，我也没想着一定要红，就是喜欢。能有戏演，有口饭吃，就挺好。”

面汤清得透亮，葱花浮在表面，荷包蛋的蛋黄微微流心。他慢慢吃着，听老板和熟客聊天。

穿工装的大叔抱怨工厂加班到半夜，说刚才路过片场看见明星耍大牌，助理跟着十几个；

扎马尾的姑娘说今天试镜又没选上，导演嫌她哭戏太假；

老板不插嘴，只在添汤时多放半勺猪油，说 “天冷，多吃点热的”。

“您这面做了多少年了？” 李红星忍不住问，面条滑进喉咙，带着淡淡的碱香。

“十五年。” 老板往锅里下面，竹筷在沸水里翻搅，“以前在老家开，后来闺女来横店追梦，我就跟过来了。她想当编剧，天天在屋里写本子，说要写出咱老百姓自己的故事。”

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“没想过开家大店？” 李红星看着他把面条捞进碗里，动作精准得像计量过。

“这就挺好。” 老板把面端给邻桌，“每天揉二十斤面，卖完就收摊。知道自己能干啥，干好啥，比啥都强。”