老吴头抬眼看他，烟雾后的眼神看不出情绪。

“你那梦里神仙……”他缓缓开口，“可有姓氏？”

陈无涯一笑：“姓‘错’，叫‘错练通神’。”

老吴头怔了一下，随即鼻腔里发出一声短促的声响，像是笑，又像是叹。他把烟斗磕在地上，拄起拐杖，转身走了。

一步，两步，三步。

每一步都落在土路上，不快，却极稳。

陈无涯站在原地，手指无意识地敲了敲膝盖。节奏还是乱的，但这一次，他感觉到了某种呼应。

他知道，老吴头听懂了。

不是真的信他梦里有神仙，而是明白他在用荒唐话藏真相。更明白，他选择不说破，就是在回应那份信任。

接下来的一整天，他照常干活。挑水、劈柴、修补漏雨的棚顶。动作比往日慢了些，走路也故意带点踉跄，仿佛昨夜没睡好，伤势复发。

细作几次从旁边经过，目光总在他脚上停留。有一次，陈无涯弯腰捡柴，那人突然问：“你以前在哪干活？”

“城南一家酒楼。”他头也不抬，“给人端盘子，后来打碎了碗，被赶出来了。”

“酒楼？”那人冷笑，“端盘子的人，能学会这种步法？”

“我也没学会啊。”陈无涯直起身，一脸无辜，“我不是说了嘛，是梦里学的。你要是不信，今晚也试试做梦？说不定还能梦见我师父，让他也教你两招。”

那人脸色一沉，不再多问。

太阳渐渐西斜，营地里升起炊烟。几个孩子在空地上追逐打闹，笑声断断续续。陈无涯靠在柴垛上假寐，眼皮半垂，耳朵却竖着。

他知道，真正的试探还没完。

果然，傍晚时分，细作又来了。这次他手里提着一只破陶碗，里面盛着半碗浑浊的汤。

小主，

“给你。”他把碗递过来，“大伙凑的，你也吃点。”

陈无涯接过碗，闻了闻。一股咸菜味，混着点霉米香，没什么异常。

但他没喝。

“谢了。”他把碗放在身边，“等会儿再喝，现在肚子不饿。”

细作盯着他：“你不信我？”

“哪能不信。”陈无涯笑着摇头，“就是这两天吃多了粗粮，一见汤就反胃。你别介意。”

细作冷笑一声，转身走了。

陈无涯看着那碗汤，不动声色。直到对方走远，他才用筷子尖轻轻搅了搅汤底。几粒细沙沉在碗底，颜色发灰，不像自然混入的尘土。