陈无涯摇头。

“因为我等一个人。”老人声音低沉，“等一个不怕说错话、不怕走错路、不怕被人指着鼻子骂‘野路子’的人。等一个能把普通人的命，当成大事来办的人。我等了三十年，今天看见了。”

他伸手，从怀里掏出一面褪色的布旗，旗角磨损，边线脱线，中间绣着一个模糊的“吴”字。

“这是我当年走镖用的副旗。主旗在断魂谷折了，这面一直藏着。它护过粮车，挡过箭雨，也裹过兄弟的尸首。现在我不需要它了。”

他将旗递过去：“给你。”

陈无涯没立刻接。

“你不怕我把它弄丢？”

“怕。”老吴头点头，“可更怕它一直埋在土里，没人记得它曾护过谁。”

陈无涯伸出手，接过那面旧旗。布料粗糙，边缘扎手，旗杆微斜，像是随时会断。

他握紧了。

远处，几个汉子还在练习“反推手”，一人扑来，三人配合绊摔，动作依旧生涩，但已有了默契。孩子们围在一旁喊好，有个少年摔倒了也不恼，爬起来继续练。

一个妇人抱着孩子站在屋檐下，望着空地，低声对身边人说：“你说……咱们真能挡住他们？”

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那人没答，只看着陈无涯的方向，喃喃：“他手里那是什么？”

“像旗。”

“谁的？”

“不知道。可他拿着，我就觉得……能试试。”

老吴头没再说话，转身走回石墩，坐下，闭眼。

陈无涯站在原地，手中握着那面旧镖旗，目光投向营地外的荒野。夜风拂过，旗角轻轻颤动，发出细微的噼啪声，像是某种回应。

他知道明天会有一战。

他也知道，这一战不只是刀对刀、命搏命。