晨雾还未散尽，菜地边缘的泥土泛着湿气。陈无涯站在昨日翻过的垄沟前，锄头依旧插在土里，像一根立定的桩。他没有去拔它，只是伸手摸了摸腰间的铁木短棍，指尖轻轻刮过铜包头的一道旧痕。

三丈外的树影下，一片枯叶贴着地面滑了一寸。

他不动，呼吸也没变。可右手已经无声地滑到了短棍末端，拇指顶开了缠绕的麻绳结。

那片叶子再动时，是被一只脚踩起的。灰褐色斗篷从林间渗出，人影低伏如兽，落地无声，唯独第二步踏实时，足尖碾碎了一粒石子——声音极轻，却重复了两次同样的节奏。

陈无涯咳了一声，肩膀微耸，像是要直起身歇口气。他抬起左腿，慢悠悠地把锄柄从泥里拔出来，顺手甩了甩上面的土块。

就在这一瞬，那道影子暴起。

匕首破风而至，直刺后心。刀刃未到，寒意已贴上衣背。

他猛然矮身，左脚后跟狠狠踩下锄柄尾端。锄头前端猛地弹起，带起一团湿泥，正中来人面门。那人偏头避过大半，可泥团仍糊住了右眼，身形一滞。

陈无涯借势旋身，右手短棍已脱鞘而出。他没用正劈，反而将棍身横拖，自下往上斜撩，走的是腋下空门。棍风不烈，轨迹却诡异得不像招式，倒像是随手乱扫的一记败笔。

可就是这记“败招”，让那探子瞳孔骤缩。

他认出了这一路劲力的走向——那是青锋剑派“破云式”的起手变招，本该由腕力牵引、剑尖挑击咽喉。可眼前这人竟用一根粗棍，以反关节的方式打出截然相反的力道，偏偏还带着一股扭曲的穿透感，直逼筋脉交汇之处。

他仓促收臂格挡，肩头硬接一击。短棍撞上小臂骨，发出一声闷响。他咬牙撑住，体内气血翻涌，竟觉半边手臂发麻。

陈无涯没停。

他左手顺势抛出锄头，不是砸人，而是砸向对方脚边的一块青石。锄刃磕在石头上，“铛”地一震，火星四溅。那声音刺耳，逼得对手本能侧目。

就在这刹那分神，他右腿突进，足尖点地发力，整个人如断线风筝般扑近。眼看要撞上敌人胸口，他却在最后一刻拧腰塌肩，短棍自肋下穿出，反手一撩。

这一棍没打实，只是擦着对方膝弯掠过。可那探子却闷哼一声，膝盖一软，几乎跪倒。

他惊骇抬头：“你的劲……怎么走的？”