他松开手，布条随风飘落，没入枯草之间。

下一刻，他转身就跑。

脚步沉重，落地时带着拖沓的声响。右臂的伤口因剧烈奔跑再度撕裂，血顺着肘部流下，在冻土上滴出断续的红点。左腿麻木得几乎感觉不到地面，全靠一股劲撑着往前冲。

身后刀风紧追不舍，一道寒光掠过肩胛，割开皮肉，鲜血飞洒。他没停下，甚至没回头看一眼。

他知道那些人不会放弃。他们是铁脊卫，拓跋烈亲手调的杀胚，不出手则已，出手必见血。

可他也知道，他们不会再追上来了。

刚才那一击，不只是伤了面具人的膝盖，更是破了七星锁脉阵的根基。他们可以继续杀人，但阵已散，心已乱，再不可能像之前那样步步紧逼、无缝合围。

他跑着，喉咙里泛起腥甜，每一次呼吸都像吞着碎玻璃。视线开始模糊，远处的边关城墙在天光下微微晃动，灰影边缘泛着淡淡的白。

他还记得老吴头说过的话：“边关的墙，不是石头垒的，是人命堆的。”

他不信命。

可他知道，有些人死了，墙还在；有些人倒了，路还通。

他不能停。

哪怕经脉断裂，哪怕血快流干，只要还能迈步，就得把这条路走完。

他伸手摸了摸怀里那张残图——山谷深处石柱上的符文拓印，地火残阵的能量流向，还有怪物背部那些与阵法呼应的烙印。这些都不是偶然。异族在用某种方式操控阵法，而那座阵，极可能与边关地脉相连。

若是等他们彻底激活……

他不敢想。

只能跑。

风卷起他褴褛的衣角，补丁摞补丁的行囊在背后剧烈晃动，一根肩带早已断裂，靠几圈麻绳勉强系住。短剑仍攥在右手，剑刃缺口累累，沾满血泥。

他忽然想起《沧浪诀》第一句：“气由丹田起，循经络行周天。”

他从来没照着练过。

他从一开始就把路线走反了。

可正是这个“错”，让他活到了今天。

错劲不是邪道，也不是歪门。它是他在无数绝境中，用命试出来的路。书院说他是朽木，同窗笑他蠢笨，可谁又能想到，一个背不全口诀的学渣，竟能把天下武学都走出个“错”字来？

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他喘了口气，脚步没停。

前方平原依旧荒凉，枯草伏地，风沙扑面。边关城墙越来越近，旗杆上的布条依旧垂着，不动，也不倒。