一盏孤灯穿过村巷，停在海姑家院门前。

来人未敲门，也未言语，只将一只竹篮轻轻放在门槛上。

篮中是一匹短帛，素白为底，隐有金纹流动，如星河卧雪。

另有小瓶一支，内盛清澈液体，标签墨书：稀释灵泉，浇坟头可缓草生，省你年年割。

附字条一行：

此布未染色，专为守墓人制。耐寒、防潮、不蛀。

风吹动门环，帛面轻颤，月光洒落其上，竟似霜雪自生，寒而不冷。

屋内，海姑蜷坐在炕角，透过窗纸破洞望着那盏渐行渐远的灯影。

她忽然想起什么，猛地掀开床底暗格，取出一块用油纸层层包裹的东西——那是一截残破的襁褓布，上面还沾着干涸的血迹。

那是小满最后穿的衣服。

她颤抖着打开，将那匹素白金纹的短帛覆在其上。

刹那间，一股温凉之意渗入手心，竟让长久盘踞胸口的灼痛稍稍退散。

她想起孩子临终时溃烂的手背，想起他夜里因瘙痒抓破皮肉，血脓横流，连最软的棉布贴肤都痛得哀嚎。

若有这布……若有这布……

泪水无声滚落，砸在帛面上，竟不渗透，只凝成一颗剔透珠子，缓缓滑下。

她终于推开门，取下那匹布，紧紧抱在怀中，如同抱住失而复得的孩子。

五日后，晨光初照。

育种坊的大门吱呀开启。阳光洒进堂屋，照亮一排排恒温蚕匾。

一个身影缓缓走入，脚步迟疑却坚定。

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她手中捧着一个陶罐，罐口封泥早已干裂。

她将它轻轻放在中央蚕匾之上，双手微微发抖。

片刻后，她缓缓揭开盖子，露出一枚灰白干瘪的蚕茧壳——表面布满细密裂纹，仿佛随时会碎。

她低头，声音极轻，却清晰如刃：

“这是我儿……活下来的那只。”五日后，晨光初照。

育种坊的大门吱呀开启，木轴摩擦声在寂静的清晨格外清晰。

阳光如金线般斜切入屋，照亮空气中浮动的微尘，也照亮了一排排整齐排列的恒温蚕匾。

暖意从地底缓缓升起，那是灵泉导流系统在夜间持续供热的余温，维持着蚕种最适宜的孵化环境。

是海姑。

她穿着洗得发白的粗布衣裙，脚上的旧鞋沾满泥痕，仿佛走过了整片荒坡。

她双手捧着一只陶罐，罐身斑驳，封泥干裂如枯皮，像是从地底深处掘出的遗物。

她的指节因用力而泛白，呼吸浅而急促，仿佛抱着的是某种不可触碰的禁忌。

堂内几名正在整理蚕匾的织户见状，悄然退至角落，屏息凝视。

海姑一步步走到中央最大的蚕匾前停下。

她低头看着那层层叠叠、泛着微光的桑叶，又望向匾中正悄然蠕动的一只通体雪白、背脊隐有金纹的小蚕——那是沈清禾培育出的“星引蚕”，据说能感知灵脉走向，不畏黑暗，善辨归途。

她颤抖着双膝跪下，将陶罐轻轻置于匾心。

片刻后，她缓缓揭开盖子。

一股陈年的霉腐气息悄然弥漫开来，夹杂着一丝若有若无的虫丝残香。

罐中静静躺着一枚灰白干瘪的蚕茧壳，表面布满细密裂纹，边缘已微微剥落，像被岁月啃噬过的骨头。

她垂首，声音极轻，却清晰如刃，割破了满室寂静：