忽然停住。

右下角有道划痕。

不是老的，是新的。笔画僵，没韵律，却精准嵌进诗篆结构。像机器写的诗。

他蹲下，指尖抚过。

划痕拼出半句：

“源引出，诗纲立。”

不是要毁诗。

是要立新规矩。

他呼吸一滞。

有人来过。

不是诗人，不是系统。是另一股力。

他闭眼，用残诗魂扫空气。

有味。

不是血，不是锈，不是人气。是冷的，像金属泡冰水太久，带着一种没情绪的“准”。跟街头“三拍节律”同源，但不服从。那节律是系统驯人的工具，而这股气息，像在追踪、猎杀。

不是主控，是猎手。

它也在找《万诗归源引》，但目的不同。系统要驯诗，这股力……要掌控诗的源头。它不让人自由写诗，而是想当新的“诗神”，定全新的语言法则。

他站起身，后退两步。

石室安静。

可他知道，自己暴露了。刚才那三秒共鸣，像黑夜扔了颗火星。系统可能还没定位，但那个“猎手”，一定感觉到了。

他转身，往出口走。

刚迈一步，脚底一滑。

低头。

地上浮出几个字，湿气凝的，像汗渗出来：

“你也来了。”

不是他写的。

也不是系统。

是那个人留的。

字慢慢淡去，像被地底吸走。

他盯着那位置，慢慢弯腰，掏出一截断笔——旧书店顺的，没笔尖，只剩半截木杆。那店早被封了，老板是老诗人，临走前塞给他这支笔，说：“笔断了，诗还在。”

他把笔横在地上，平行于那行字消失的方向。

笔不动。

三秒后，笔尾偏了半度。

有气流，极弱，从某个角落来。

他抬头，看向石室左侧那道窄缝。

深不见底。

他走近，伸手探入。指尖触到金属边，冰凉光滑，像管道接口。他掏出小刀，刮下碎屑。微光下，泛青铜色，带极细刻纹——是诗篆变体，但更紧，像被压缩过的语言。

他心头一震。

这是“诗核”材料。

传说中，远古诗人用它铸“诗鼎”，封最强诗魂。眼前这碎片，说明有人在这建了装置，可能是用来抽或存诗魂的。

他收回手，靠墙站定。

脑子飞转。

系统压诗魂，猎手收诗魂，他只是个带碎片的觉醒者。三方角力，他本该是猎物。可他刚触发了石室共鸣，说明他的碎片够完整，能激活远古机关。

这意味着——

他不是终点，是钥匙。

只要他愿意，能唤醒更多诗篆，找到其他碎片持有者，甚至……逆向拼出“源引”的全貌。

但他也知道，每一步都得拿命换。

上次共鸣后，他梦到火。漫天诗卷烧成灰蝶。一个声音在火里说：“写诗者，必被诗焚。”

他摸了摸胸口。

那儿有道疤，三年前被“清诗人”追捕时留下的。那群人穿黑衣戴面具，拿声波刀，专杀觉醒者。他们不是系统兵，是自愿献祭语言能力的“静默者”，换永生和权力。

他低头，看那窄缝。

他知道，进去可能就死。

可他也知道，不进，诗就真死了。

他脱下外套，撕成布条，缠在断笔上，做成火把。摸出打火机，点火。

火焰跳，映出石室一角。

就在火光亮起的瞬间，窄缝深处，传来一声极轻的“咔”。

像机关启动。