林小雨听着，伸手把小女孩快要掉下来的那个小揪揪重新扎好，手指穿过她的头发，软软的，细得像春天的雨丝。“太阳确实很好看，”她说，“但星光也很好。你在这里看到的星光，是所有人看过的太阳光汇聚在一起之后的样子。你看到的每一缕星光，都曾经是某个地方的太阳光，走了很远很远的路才到你这里。”

小女孩仰着头，看着她，那双黑白分明的眼睛里，忽然有什么东西亮了一下。不是星光，不是太阳光，而是一种更小的、更私密的、像是某个念头在心里被点亮时发出的光。“那我看到的星光，”她说，“是不是也有我爹晒过的太阳？他在外面的时候，晒过很多太阳，那些太阳光走了很远的路，变成星光，照在我身上。”

白砚秋的手顿了一下。他正在整理那些多余的竹竿，把它们捆成一捆，放在菜地边上。小女孩的话像一阵风，吹过来，不重，但把他心里某个角落的东西吹动了一下。他没有回头，但他的肩膀微微颤了一下，那种颤抖不是悲伤，而是一种被理解了之后的、不知道该说什么好的、只能颤抖一下的、沉默的感动。

殷落尘看到了。他没有说话，只是走到白砚秋旁边，拿起那捆竹竿的另一头，帮他把绳子系紧。

豆角架子搭好了。架子下面的泥土被踩得很实，但踩实了才好，太松了竹竿会倒，豆角爬不上去。有些东西就是要被踩实的，踩实了才能站得住，站得住了才能往上爬，往上爬了才能看到更高处的光，不管是太阳光还是星光。

小女孩在架子下面跑来跑去，用脚尖在泥土上画格子，说要玩跳房子。林小雨陪她玩了一会儿，输了三局，赢了两局，最后一局平了。小女孩说她输了，因为她比林小雨小，应该让着她，所以平局算她赢。林小雨说这不讲道理，小女孩说镜中世界就是不讲道理的，她说了算。林小雨看了看白砚秋，白砚秋笑着点了点头，表示这里确实是这个小女孩说了算。林小雨只好认输。

徐明坐在石头旁边，看着这一切。他的怀里还揣着那本八卦录，但八卦录现在是安静的了，不发热，不发光，不震动，就像一本普通的、深蓝色封面的本子。他从怀里把它掏出来，翻开第一页，那些写上去的字迹还在——长安城东，去找殷落尘，去问千机阁，去找其他六只眼，去找那个存在，回八卦峰。每一行字都在纸面上安静地躺着，不再发光，不再闪烁，但它们不是死了，是睡着了，像种子一样，等着被重新唤醒的那一天。

他在这些字迹下面又写了一行字：

“在镜中世界，搭了一个豆角架子。”

字迹落在纸面上的时候，八卦录的封面微微亮了一下，不是金色，不是白色，不是那种介于存在与不存在之间的颜色，而是一种朴素的、低调的、带着泥土气息的棕色，像是把菜地里的土揉碎了，和上水，涂在了封面上。棕色停留了几秒，然后缓缓地、一层一层地变淡，最后又变回了深蓝色。

但从那以后，这本八卦录的深蓝色封面上，多了一层若有若无的、像水渍一样的东西。那不是水渍，那是泥土的味道。那是豆角叶子的味道，那是小女孩头发上洗发水的味道，那是白砚秋炒花生米时烟火的味道，那是殷落尘酒杯里酒液蒸发后留下的、淡淡的、像眼泪一样的痕迹。

所有的八卦，最后都会变成味道。不是用鼻子闻的那种味道，而是当你闭上眼睛、想起某个人的时候，从心底升起来的那种味道。它不是真实的，但它比真实的更持久，因为它是被你记住的，而你记住的东西，会进入星海，会变成光，会照在另一个人的脸上，会让他们想起自己的某个瞬间，会让他们在那一刻觉得，活着真好。

星海的光开始向西沉了——不是真的西沉，因为这里没有西，而是光的角度在变化，像是在模拟外面世界的黄昏，让人有一种时间在流逝的感觉，让人知道应该准备晚饭了。白砚秋从棚子里端出了一锅粥——不是普通的粥，是萝卜粥，用他自己种的萝卜、他自己种的白菜、他自己种的米熬的。米是从哪里来的？不知道。但没关系，重要的是粥在这里，热气腾腾的，米香和萝卜的甜味混在一起，飘满了整个菜地。

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小女孩闻到粥香，不跳房子了，跑过来，踮起脚尖看锅里的粥。白砚秋给她盛了一碗，她抱着碗，吹了吹，喝了一小口，烫得直咧嘴，但舍不得吐出来，含在嘴里，呼呼地吹气，眼睛眯成了一条缝。

殷落尘也盛了一碗，端到石头旁边，坐下来，慢慢地喝。他喝粥的样子和他喝酒的样子很像，不急不躁，每一口都喝得认真，像是在品味什么，又像是在回忆什么。