有人开始议论，有人说“林大人敢认错”，也有人说“说不定是演戏”。争议还在继续，但没人再砸隔离桩了。

第三天清晨，林昭背着药箱走进新搭的隔离区。他亲自给病人喂药，换敷料，记录症状变化。苏晚晴带人在外围设卡，谁想硬闯，直接按倒绑了扔进柴房。

到了第五天，白芷终于松了口气：“新增病例断了，发热的也开始退烧。如果不出意外，七日内可控。”

林昭靠着医棚柱子，胡子拉碴，眼窝深陷。他手里捏着一份新写的《防疫操作守则》，翻到其中一页，提笔写下批注：“凡涉人身自由，须双人核查，系统留痕。”

苏晚晴走过来，递上一碗热汤：“你进去三天了，出来歇会儿。”

“再等等。”林昭摇头，“还有两个孩子没退烧。”

“家属想见人。”

“限时限人，戴药布，医者监督。”林昭说完，又补一句，“告诉他们，可以带件旧衣进来，让孩子闻个味，安心些。”

傍晚时分，第一批家属获准探视。隔着纱帘，母亲抱着襁褓哭，父亲摸着儿子的手不肯撒。没人闹事，也没人逃。

第七天夜里，百姓自发组织起来，搬竹子运茅草，帮着扩建隔离棚。有人不知从哪找来块旧匾，刷上黄漆，挂在入口：

“青天林”。

林昭坐在医棚里，烛火把他影子投在墙上，瘦得像根竹竿。白芷收拾完最后一间病房走出来，说：“最后一个发热病人退烧了，明天就能放行接触者。”

林昭嗯了一声，没抬头。

窗外，几个年轻人正用炭笔在竹片上写字，做成新的警示牌。有个少年写完举起来看了看，不满意，又蘸了浓墨重写。

林昭的目光落在那支笔尖上，墨汁滴落，在竹片边缘晕开一小团黑。