他不知道自己是怎么“知道”的。

就像人不会去问自己为什么能闻到花香。

这种能力早已融入骨血，成了另一种感官——一种以历史残响为食的第六感。

但它会反噬。

此刻，他胃里翻涌着一股酸涩，舌尖泛苦。

连续两次深度追溯，像同时打开两扇通往过去的门，每扇门后都有飓风往外吹。

他靠意志力站稳，膝盖却微微发软。

周长老终于起身。

拐杖敲地，“笃、笃、笃”，像丧钟倒数。

他眼神阴鸷，声音沙哑：“年轻人，真相重要，规矩就不重要了？你当众羞辱前辈，算什么德行？”

偷换概念。好一手道德绑架。

林深缓缓抬头，迎上那双浑浊的眼睛。

他忽然笑了。

不是冷笑，也不是嘲讽，而是一种近乎悲悯的平静。

“周长老，”他说，“您知道我第一次进古玩市场是什么感觉吗？”

他没等对方回答，自顾自说下去：

“我看见满屋子的瓶瓶罐罐，每一件都在哭。”

这话荒谬。正常人听了只会觉得疯了。

但林深说的是实话。

在他的感知里，真品低语，赝品尖叫。

那些被篡改年代、伪造传承的假货，像戴着面具跳舞的尸体，动作越华丽，内里越腐烂。

它们发出的“声音”扭曲、刺耳，像指甲刮黑板，又像深夜空屋里的窃笑。

“我听着它们哭，却没人信我。”他声音轻下来，“直到今天，我才敢大声说出来。”

他顿了顿，目光扫过全场：

“所以，我不是在羞辱谁。我只是……把耳朵借给了历史。”

人群静了三秒。

然后，掌声炸起。

不是礼貌性的，是发自肺腑的震动。

小沈第一个跳出来：“林老师说得对！我们不要面子，我们要真相！”

“对！求真才是最大的德行！”

“我们支持林深！”

声浪如潮，震得水晶灯晃动，光影在墙上狂舞。

空调风拂过皮肤，带着久违的清爽。

周长老脸色铁青，拄杖的手背青筋暴起。

他死死盯着林深，眼神像要把他生吞活剥。

但他终究没再说一个字。