“不多，就几个”。

这几个字

李长生瞥了一眼地上那些字，没评价写得好坏，只是淡淡地说：“认识字，就好。”

然后就没下文了。

他又恢复了那副泥塑木雕的样子，盯着那片永远钓不上来鱼的水面。

默笙却没法平静了。

心里像被投进了石子的水面，一圈圈荡开去。

烂掉？

不烂掉，又能去哪里？

做什么？

识字，又能怎样？

这些问题像缠在一起的线头，理不出个开端。

……

白云镇的天，是灰黄色的。不是云的颜色，是尘土的颜色。

镇子不大，被两条歪斜的土路切成几块，路边的房屋大多低矮破败，墙皮剥落，露出里面混着草梗的土坯。

空气里永远飘着一股煤灰、牲口粪便和什么东西隐隐腐败的味道。

叫白云镇，可天一点也不白。

沉甸甸地压在人头顶上，像一块用了太久、从来没洗过的脏抹布。

江无花，或者现在该叫她齐天，蹲在镇外一条干涸大半的河沟旁。

河床裂开一道道口子，像老人干瘪嘴唇上的皱纹。

她手里捏着一把干得发脆的土块，轻轻一搓，就化成了粉末，从指缝里溜走。

她身后是那片废弃的土地庙，如今成了“齐天盟”临时的窝。

十几个人，像一窝挤在一起取暖的老鼠，瑟缩在残破的神像后面。

粮食快见底了。

王婶熬的粥越来越稀，能照见人影。那几个半大小子，正是能吃的时候，眼睛饿得发绿，围着锅台转悠，像饿狼盯着猎物。

连那个 镖师，脸色也一天比一天难看，教小子们扎马步的时候，腿肚子都在微微打颤。

江无花心里像揣着一块冰。她去过镇上两次。

一次是夜里，摸清了镇子大概的布局，尤其是那几个米铺和粮仓的位置。

另一次是白天，混在流民里，去看过那所谓的“施粥”。

说是粥，其实就是几近透明的水里飘着几粒可怜的米星，和零星的菜叶子。

施粥的是镇上的乡绅，穿着绸缎褂子，捏着鼻子站在上风处，看着底下的人为了半碗清汤挤破头，眼神里是毫不掩饰的嫌恶和施舍般的优越。

那点粥，救不了命，更像是一种仪式，一种让施舍者安心、让乞讨者暂时忘记绝望的麻醉。

靠捡，靠那点施舍，养不活她手下这十几张嗷嗷待哺的嘴。