冷静、克制，却又深不见底，仿佛早已预见这一切。

就在这死寂之中，一道身影稳步走出。

楚妈。

她穿着素雅的墨绿旗袍，发髻一丝不苟，银丝用一支旧玉簪挽起，步履沉稳，却每一步都像踩在回忆的灰烬上。

早在晏玖站出时，角落里的她便已放下茶杯，指尖微微颤抖。

那一瞬，她看见的不是女儿，而是二十年前那个雨夜：七岁的晏玖蹲在巷口，对着空荡荡的石阶画了一整晚的粉笔人像——那是她死去的父亲。

天亮后雨水冲走了画像，也冲走了街坊最后一点善意。

“妖女之子”，从此成了母女头顶挥之不去的阴云。

她曾逼她烧掉第一幅通灵画作，火盆里纸页蜷曲成蝶，晏玖跪在地上哭得几乎窒息。

“你要活下来，就不能让人知道你会看见他们。”她当时这么说，心如刀割。

可今天，当所有人指着她女儿骂“晦气”时，她忽然明白——

不是女儿需要藏匿，是这个世界早就忘了如何敬畏生死。

她走到晏玖身侧，站定。

两人并肩而立，身高相仿，轮廓相似，仿佛命运终于把断裂的线重新缝合。

然后，她转向吴夫人，声音不高，却掷地有声：

“生死无贵贱。送走最后一程的人，不该被当成灾星。若连这点敬畏都没有，谈何教养？”

一句话，如重锤落地。

吴夫人张了张嘴，还想反驳，可在楚妈那双历经世事的眼眸注视下，竟一时语塞。

那眼神太熟悉了——是旧时代祠堂门前守礼妇人的坚毅，是母亲为孩子挡下所有风雨的决绝。

“我女儿做的事，我不懂玄术，也不信鬼神。”楚妈继续道，语气温和却不容置疑，“但我知道，她三个月里让十七个家庭找回亲人遗骨，凭的是一幅画、一支笔、一颗心。你们说她‘晦气’，可曾想过，真正可怕的是对死亡的无知与轻蔑？”

她说完，轻轻握住晏玖的手。

那只手冰凉，却稳如磐石。

晏玖终于有了反应。

她微微侧头，看了母亲一眼，嘴角极轻地扬了一下——几乎不可察觉，却足以让黎小梨心头一热。

那一刻，她不再是孤身面对千夫所指的异类，而是终于被母亲亲手接回人间的女儿。

可下一瞬，晏玖的目光再次落回吴夫人身上。

她弯腰，捡起了那颗糖。