阳光斜照进来，落在朱红字迹上，映得纸面发亮。

他忽然想起昨夜母亲咳血的样子，想起屋顶漏水的瓦盆，想起自己摔在泥地里采芦根的狼狈。

现在，这支笔真的成了刀。

而且，刚刚开了刃。

他低头，继续写最后一段。

“故臣以为，科举非止选官之途，更是天下寒士抬头之机。若因一字一笔之瑕疵，便弃千里之才，则非国家之福，实为权贵之私。”

最后一个“私”字收尾，力透纸背。

他搁下笔，轻轻吹了吹未干的墨迹。

主考官走过来，拿起卷子细细看了一遍，眼神变了又变。

良久，他低声问：“你叫什么名字？”

“赵承渊。”

“好名字。”主考官点点头，“渊者，深也。希望你的学问，真如其名。”

说完，将卷子小心收进袖中，转身离去。

赵承渊坐在原地没动。

他知道，这一战赢了。

不是靠系统，不是靠运气，是靠自己把这些年的憋屈、苦难、不甘，全化成了文字里的锋芒。

阳光一点点挪移，照在他肩头。

他伸手摸了摸怀里那本用油纸包着的《四书集注》，笑了笑。

然后重新提起朱笔，准备把最后几行誊得更工整些。

笔尖刚触纸——

秦德海突然从背后撞了一下桌子。