桃木剑柄第三次震动时，欢宝儿的手指已经卡在了剑鞘与剑格之间。她没松手，也没拔剑，只是把剑往怀里收了收，像护住一支快断芯的铅笔。

阿明靠在吊车锈蚀的履带上，嘴唇发青，手指蜷着，像是刚从冰水里捞出来。

“别喘气。”她压低声音，“喘一次，他们就知道你还清醒。”

阿明喉咙动了动，硬是把一口气憋了回去。

欢宝儿从包袱里摸出那张烧焦的符纸残片，边缘还沾着点黑灰，像是谁啃剩的饼干渣。她把它摊在掌心，又把旧罗盘盖上去。指针一开始只是抖，三秒后猛地一甩，死死钉在铁皮屋方向。

她换上新罗盘，贴着阿明胸口一放，指针转得跟电风扇似的，可频率居然和阿明的呼吸对上了拍子——吸三下，抖两下，像在回消息。

“好家伙。”她小声嘀咕，“这不是符，是快递单。写完一个，自动续下一单。”

她把两张罗盘并排摆地上，旧的指着屋，新的贴着阿明，两根指针晃出的节奏渐渐重合，最后竟同步摆动起来，像一对跳广场舞的老两口终于踩准了节拍。

“信号源在屋里，但接收端是你。”她戳了戳阿明的肩膀，“他们不是让你写，是拿你当打印机，还连了Wi-Fi。”

阿明眨了眨眼，眼白里布满血丝：“我……我昨晚写的第八个‘子’……是不是……已经发出去了？”

“发了。”她把符纸翻过来，焦黑的背面隐约有字，“还签了回执。”

她咬破指尖，血珠刚碰到纸面，焦痕里就渗出几道暗红纹路，像泡发的陈年木耳。血纹一延展，半行小字浮了出来：“子归门启，八阴引路”。

她盯着那行字，眉头越皱越紧：“这不是乱写，是标准格式。古曼童那边发通知都这么写，跟群发短信似的。”

她翻出阿明的笔记本，一页页翻过去。前七个“倒子”字迹一致，纸张不同，但每张纸的撕口都有细小锯齿，像是从同一卷纸上撕下来的。

“统一供货。”她掏出放大镜——其实是她从夜市十块钱买的玩具镜——对着撕口照，“连纸都批发采购，谁家邪术还走量贩路线？”

她又把血滴在笔记本上，显迹咒一画，纸面浮出淡淡的编号痕迹：“No.07”。再看符纸残片，边缘焦灰下也藏着“No.08”。

“第七号测试员，第八号指令。”她把笔记本合上，拍了拍封面，“这不是个人行为，是流水线作业。”

阿明喉咙里发出一声闷响：“我……是第几个？”

“不知道。”她抬头看他，“但你肯定不是最后一个。他们要的是能写字、能走路、能拍照的活人中转站，越多越好。”

她把所有线索摊在地上：符纸残片、笔记本、两个罗盘、一张从铁皮屋通风口挑出来的灰烬纸角。她掏出一卷红绳，开始连线。