“找路。”刘禹头也不回，“道长说了，‘到了地方，自然就知道怎么走了’。我觉得，就是这里。”

小径蜿蜒，深入树林，光线迅速暗了下来。只有远处公园路灯的一点余光，勉强勾勒出扭曲的枝干轮廓。脚下的泥土松软潮湿，踩上去几乎没有声音。走了大概两三分钟，拐过一个弯，前方的景象让两人同时停下了脚步。

小径的尽头，树林稀疏处，赫然立着一座与周围环境格格不入的低矮建筑。青砖黑瓦，老式的木门木窗，门楣上挂着一块饱经风霜的木牌，上面用古朴的字体写着——柳巷44号。

它就那样安静地矗立在现代化的公园深处，仿佛是从过去的时空里遗落下来的一块碎片，周身弥漫着陈旧、孤寂的气息。最让人心里发毛的是，那扇紧闭的木门里面，隐隐约约，透出一点摇曳的、昏黄的光。

里面有人？或者说……有东西？

刘禹看了一眼手机，时间指向晚上十一点。距离子时（晚上十一点到凌晨一点）还有一个小时。

他握了握拳，掌心有些汗湿。走到那扇木门前，他能闻到门上传来的老旧木料和淡淡霉味。他抬起手，犹豫了一下，还是敲了下去。

“咚、咚、咚。”

敲门声在寂静的树林边缘显得异常清晰，甚至有些刺耳。

里面那点昏黄的光摇曳了一下，随即，门轴发出令人牙酸的“吱呀”声，开了一道窄缝。一张布满深深皱纹、毫无血色的脸从门缝后探了出来。那是个看不出具体年纪的老太太，穿着一身漆黑的、类似旧式寿衣的衣服，眼睛浑浊得像两颗磨砂玻璃珠子，直勾勾地盯着刘禹。

没有询问，没有言语。

刘禹感到一股寒意从脚底升起。他强作镇定，将那个沉甸甸的黄布包从门缝里递了过去。

那只枯瘦得像鸡爪、冰凉得不带一丝活气的手，接过了布包，立刻缩了回去。随即，门“砰”地一声关上了，干脆利落，没有丝毫拖泥带水。

整个交接过程，寂静无声，前后不到十秒。

刘禹僵在原地，手还维持着递出东西的姿势。这就……完了？