李舟的目光重新落回报告上。白纸黑字，条分缕析，每一个字都像冰冷的钉子，把“姜念安”和“掌柜的”钉死在一起。旁边散落的剪报上，“特高课伪造门”的标题在油灯光下刺眼夺目。

他想起半个月前的雨夜。记忆里的雨声哗啦作响，码头的铁锈味和血腥味混在一起。子弹呼啸着擦过耳边时，那个突然出现的身影——不是魁梧的汉子，而是个看似柔弱的女子，手里的枪却稳得像磐石。

“还能走吗？”她的声音在雨声里很轻，却清晰。

他记得自己当时是怎么咬着牙点头的，记得她架起他时手臂的力量，记得逃进弄堂后她撕开衬衫为他包扎，布条撕裂的声音在雨夜里格外清晰。

还有那些接头。总是最普通的牛皮纸袋，里面装的却是能救命的药品清单、鬼子的布防图、76号内线的名字。她递过来时从不说话，只是点点头，眼神沉静得像深潭。

“当归同志，”他有一次忍不住问，“你不怕吗？”

那时她正在点煤油灯，火柴划亮时爆出一小簇火花，映亮她半边脸庞。“怕，”她说得很平静，“但有些事，怕也要做。”

煤油灯燃起后，她才转过头看他：“你不也一样？”

李舟猛地闭上眼睛。那些画面在黑暗里更清晰了——杜邦事件里，劳尔记者拿出证据时全场哗然的场面；霓裳照相馆被查封时，围观百姓唾骂特高课的叫喊声；最后报纸上南造云子狼狈离开上海的照片……

这一切的背后，都有那个身影。

他睁开眼，抓起报告。纸张粗糙的触感磨着掌心，油墨味钻进鼻腔。他走到墙角的火盆边——炭火已经快灭了，只剩暗红色的余烬，在黑暗里明明灭灭。

指尖发颤。第一次没点着火柴。第二次，火柴划亮的瞬间，他看见自己扭曲的倒影在玻璃灯罩上。

“李舟啊李舟，”他对着自己的影子嘶声说，“你他妈要当个什么样的人？”

火柴燃到指尖，烫得他一哆嗦。火焰熄灭的刹那，他做出了决定。

报告被狠狠摁进火盆。纸张接触到余烬的瞬间，嗤啦一声，火苗猛地窜起，橘红色的光瞬间照亮了整个后堂。热浪扑在脸上，带着纸张燃烧特有的焦糊味。

他一张张地扔。照片在火里卷曲、发黑，姜念安的脸在火焰中扭曲变形，最后化作灰烬。剪报上的标题燃烧时发出噼啪的响声，像是在做最后的控诉。

火光映在他脸上，忽明忽暗。汗珠从额角滑落，滴在炭灰里，发出细微的滋滋声。