原本干燥寒冷的地底，瞬间被一层诡异的、带着机油味的白雾笼罩。

此时的地宫深处，三皇子夏垣正缩在一尊前朝皇妃的石棺后，脸上挂着近乎病态的潮红。

他手里攥着一根浸了火油的引信，身后是二十个眼里只有死志的亡命徒。

“老七啊老七，你赢了天下又如何？这根线一点，你就成了毁掉大夏龙脉的千古罪人。”三皇子神经质地低声呢喃，猛地划火石。

“咔哒。”

火星溅落在火药捻子上，想象中的爆燃并未发生，只有微弱的一声“嗤”。

三皇子愣住了。

他再次用力一划，火星更盛，可脚底下的青砖缝隙里，不知何时竟渗出了浓得化不开的湿热蒸汽。

那股热气湿冷交替，摸上去滑腻腻的，那是水汽液化后混合了硝石的味道。

他惊恐地低头，发现原本干燥的引信，此刻竟像从水缸里捞出来的一样，蔫答答地贴在地上。

“怎么回事？起雾了？”一名死士惊叫。

就在此时，头顶那尊原本用来盛放祭器的暗格毫无征兆地坍塌。

“嘭！”

不是爆炸，是短铳齐发的闷响。

沈七从漫天落下的灰尘中跃下，脸上蒙着湿手帕，手里两柄短铳正冒着蓝烟。

三皇子身边的死士还没来得及拔刀，额头便绽开了红白相间的花。

蒸汽弥漫中，视野极差，但北境亲卫习惯了在这种能见度下协同作战。

他们像一群在浓雾里游弋的鲨鱼，每一次刀刃入肉的声响都伴随着短促的惨叫。

“夏启！你有种出来！”三皇子发了疯似地挥舞着长刀，却被高温蒸汽烫得满手水泡。