本杰明的呼吸急促起来。复仇。这个念头在他出狱后的每个不眠之夜里啃噬着他，但他知道自己已经无力回天。可现在，这些证据就摆在面前，像一堆等待点燃的干柴。

“为什么？”他抬起头，眼睛布满血丝，“你想让我再玷污法律？帮你这个……黑帮头子，钻法律的空子？”

菲斯克微微歪头，像在思考这个问题。

“法律，”他缓缓地说，“早已经被玷污了。它从来不是神圣的典籍，只是权力的工具。我给你的机会，不是玷污它，而是认清现实——然后利用它。”

“利用它做什么？帮你贩毒？杀人？”

“帮我建立秩序。”菲斯克身体前倾，压低声音，“你当了十五年检察官，经手过多少案子？毒品战争死了多少年轻人？帮派火并误杀了多少无辜？警察和政客勾结吞了多少纳税人的钱？告诉我，克劳福德先生，那种‘合法’的混乱，比我想要建立的‘非法’秩序，更好吗？”

本杰明哑口无言。他想起自己曾经经手的一个案子：一个单亲母亲，因为儿子吸毒过量死在街头，她闯进毒贩家开枪复仇，最后被判了二十年。而那个毒贩的律师利用程序漏洞，只关了八个月就假释出狱。

混乱。没有尽头的混乱。

“为什么选我？”他终于问，声音疲惫不堪，“比我懂法律的人很多，比我绝望的人……也不少。”

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菲斯克直视他的眼睛，目光锐利得像手术刀：

“因为你有底线，但又足够绝望。这种人最好用。”

有底线，所以不会毫无顾忌地背叛。足够绝望，所以会抓住任何一根稻草。

本杰明闭上眼睛。救济站里嘈杂的声音似乎都远去了——修女分发食物的喊声，流浪汉的咳嗽声，远处街头的警笛声。只剩下自己的心跳，和血液冲上太阳穴的轰鸣。

十年。他在司法系统里待了十五年，坐了五年牢，五十二岁，一无所有。眼前这个年轻人，也许是个恶魔，但他给出的，是恶魔的契约——有复仇，有金钱，有重新站起来的可能。

他睁开眼睛，看着菲斯克。

“你需要我做什么？”

菲斯克站起来，居高临下地看着他，手杖轻轻点地。

“让我的秩序……”他每个字都说得清晰、缓慢、带着不容置疑的重量。

“……合法。”

本杰明看着桌上那叠文件：百万美元的银行账单，复仇的证据，雇佣合同。他又看了看自己身上这件从救济站领来的、散发着消毒水味的旧外套。