苏蘅卿下意识地攥紧了袖口。这支珍珠簪是去年生辰他送的，她说喜欢珍珠的温润，他便跑遍沪上的银楼，挑了这三粒最圆的。后来老周才偷偷告诉她，为了这三粒珍珠，他把自己珍藏多年的吴昌硕手刻印章都当了——那方印是他恩师留给他的念想，平日里连碰都舍不得让别人碰。

“不用换。”她的声音轻得像雨丝，“这个很好。”

沈砚洲的眼尾弯成了月牙，笑意从眼角漫到眉梢，像被春风拂过的湖面。他从怀里掏出个素布小袋，倒出几粒饱满的红豆，红得像上好的胭脂，在他掌心滚出细碎的响。

“岭南来的相思豆，”他将红豆放进她手心，指尖的温度透过豆荚的薄皮渗过来，“掌柜的说埋在院里能开花，花期长，能开到霜降。”

苏蘅卿的指尖被豆粒硌得微微发疼。她想起去年他送的那株白茉莉，也是这样用素布包着，如今藤蔓已爬满了东墙，每到花期，整个院子都浸在香里，连穿堂风都带着甜。那时她只当是寻常的花，直到那日在他书房看见半本《群芳谱》，夹着的书签正是片茉莉花瓣，旁边批注着“蘅卿喜洁，此花最宜”。

雨渐渐小了，远处传来卖花姑娘的吆喝声，“栀子花——白兰花——”的调子被雨水泡得软软的，像浸了蜜的棉絮。沈砚洲替她拢了拢被风吹乱的旗袍领口，指尖不经意擦过她的锁骨，像片羽毛轻轻拂过心尖，引得她脊背发麻。

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“我书房的那方歙砚，”他的声音低得像檐角滴落的水珠，“总觉得缺了点什么，今日才想明白，是少了你的墨香。”

苏蘅卿的脸颊突然烧起来，像被廊下的灯笼照透的红绸。她转身跑进书房，案头的宣纸上还摊着半阙《雨霖铃》，是午后临摹的，“骤雨初歇”四个字被风吹得微微发卷。沈砚洲跟进来时，正看见她慌乱地将宣纸往砚台底下塞，耳后那点胭脂红得像要滴下来。

“写得好。”他的目光落在露出来的“寒蝉凄切”上，指尖点了点“切”字的最后一笔，“这钩锋藏得妙，像你前日弹的《平沙落雁》，收尾时总留三分余韵。”

苏蘅卿的心跳得像擂鼓。她知道沈砚洲懂戏，却不知他连琴音都记得这般清楚。那日他来送新得的古琴谱，她在花厅弹奏，他就坐在窗外的石凳上，手里翻着书，看似漫不经心，指尖却随着琴音轻轻打着拍子。

灯笼的光透过窗棂，在宣纸上投下细碎的格纹。沈砚洲的目光落在墙上的《雨打芭蕉图》上，突然指着蕉叶的阴影处：“这里藏着字？”