拉斐尔觉得自己这辈子最大的错误，就是相信伍丁的化妆技术。

他现在站在罗马的街头，穿着一身灰扑扑的朝圣者长袍，脸上抹着伍丁特制的“阿拉伯高级化妆品”，感觉自己的皮肤像是被糊了一层泥巴，而且正在以肉眼可见的速度干裂。

“我痒，”他小声说。

“忍着，”伍丁走在旁边，一脸虔诚地捧着十字架，活脱脱一个刚从耶路撒冷回来的老朝圣者，“这是化妆品在起作用。等会儿你脸上会结一层膜，撕下来之后肤色就变了。”

“你管这叫化妆？”

“在阿拉伯，这叫艺术。”

拉斐尔决定以后再也不相信任何来自阿拉伯的“艺术”。

罗马比他想象的要热闹。圣诞节临近，街上到处都是朝圣者——有从法国来的，有从德国来的，有从英国来的，还有从更远的东方来的。他们穿着各种各样的衣服，说着各种各样的语言，朝着同一个方向涌去——梵蒂冈。

“人真多，”拉斐尔感慨。

“越多越好，”伍丁说，“人越多，我们越好混进去。”

两人随着人流慢慢往前走，穿过圣天使桥，越过台伯河，最后来到了圣彼得广场。广场上已经挤满了人，远处的圣彼得大教堂在阳光下闪闪发光，像一座用银子堆成的山。

“真壮观，”拉斐尔忍不住说。

“壮观是壮观，”伍丁压低声音，“但咱们今天不是来参观的。”

他们绕过广场，钻进一条小巷子。七拐八绕之后，来到一扇不起眼的小门前。伍丁敲了三下，停顿，再敲两下。

门开了。

开门的是一个穿着普通修士袍的中年人，留着山羊胡，眼神精明得像一只老狐狸。他看了伍丁一眼，点点头，侧身让开。

“进来。”

两人闪身进去，门在身后关上。

这是一间狭小的书房，四面墙壁都是书架，书架上塞满了发黄的典籍和卷宗。窗子很小，光线昏暗，空气里弥漫着陈年纸张的味道。

“这位是科隆纳枢机，”伍丁介绍，“教廷图书馆的副馆长，也是我们的——”

“内应，”山羊胡修士——科隆纳枢机——接过话头，“这个词比‘叛徒’好听一点。”

拉斐尔打量着他。这位枢机的袍子虽然高级，但袖口有点磨损，领子也有些旧了。看来在教廷里混得不算太好。