他想起前世自由的呼吸、自由的思想，像一场遥远的梦。

而现在，是醒不来的现实。

他拿起那支断掉的炭笔，在《孝经》的空白处，一遍遍划下横竖撇捺，直到纸面被黑色线条布满。

福安站在阴影里，没有阻止。

“福安。”

“奴婢在。”

“明日……我想去玄元观。”

福安抬起眼，这是三个月来第一次直视李维。

“陛下要去……祈福？”

“嗯。为先帝。祈福七日。”

福安沉默片刻：“奴婢……去请示首辅大人。”

老太监躬身退出，脚步声很快消失在走廊尽头。

李维独自坐在殿中，烛火将他的影子投在殿壁上，巨大、孤独，随着火光晃动。

他看着那片影子，看了很久。

然后，他慢慢抬起手，摊开掌心——黑色的炭灰，和几道被笔杆硌出的红痕。

他握紧拳头，指节发白。

殿外，寒风呼啸，卷过重重宫墙。

殿内，少年皇帝坐在过热的、窒息的空气里，像一尊正在慢慢冷却的蜡像。

只有那双眼睛，在烛光映照下，深处有一点微弱的光，还在跳动。

像将熄未熄的火种。

像深海底层，最后一点挣扎的氧气。

像绝望尽头，那一点点不甘心死去的……本能。