茶香飘起来，在院子里散开。不是那种浓烈的香，是淡淡的，像远山的雾气，你看见了，又好像没看见。

顾长夜倒了两杯茶，一杯推给李刚，一杯自己端起来。他没喝，就端着，看着杯里的茶。

“李道友，我有一个问题。”

“请说。”

“阵是什么？”

李刚端起茶杯，喝了一口。茶很淡，淡到几乎尝不出味道，但咽下去之后，有一股清气从喉咙往上走，走到头顶，走到眉心，走到意识深处。

“阵是你。”他说。

顾长夜的手停了一下。杯里的茶晃了晃，荡出一圈涟漪。

“阵是我？”

“你把你的道困在阵里，阵就成了你。你的呼吸，就是阵的呼吸。你的心跳，就是阵的心跳。”李刚放下茶杯，“你不是在画阵，你是在画自己。”

顾长夜沉默了很久。

他端着茶杯，一动不动，像一尊雕塑。风从院墙外面吹进来，吹得头顶的叶子沙沙响，吹得他鬓角的头发轻轻飘。他忽然笑了。笑得很轻，像风吹过水面。

“我懂了。不是全懂，是懂了一点。”他放下茶杯，站起来，“多谢李道友。”

他转身走了。走到门口，忽然停下来，没回头。

“李道友，改天我再来。带一个新的阵来。”

“好。”

他走了。青衫在风里飘，很快就消失在巷口。

李刚坐在石桌前，看着桌上的茶壶和杯子。