林克站在人群边缘，看着斯特恩在台上那张老谋深算的脸。

老头子穿着一身剪裁考究的深灰色西装，胸口别着联盟的徽章，笑容恰到好处——不热情，不冷淡，像一尊被精心打磨过的雕塑。

他忽然想起一件事。斯特恩病了。

整个赛季都病了。全明星赛没来，常规赛收官没来，季后赛第一轮、第二轮、分区决赛都没来。

联盟对外说法是“身体不适”，所有事务交给副总裁施耐德代理。

可今晚，他来了。总决赛第四场，湖人夺冠之夜，他来了。带着那座奖杯，带着那个“共享MVP”的结局，带着那张无懈可击的笑脸。

林克靠在通道口的墙上，双手插在口袋里，看着那群紫金色的身影在领奖台中央欢呼。他的嘴角微微上扬，但那不是笑，是一种很冷的东西。

“鲁洛夫。”他低声说。

鲁洛夫从旁边凑过来。“BOSS？”

“你看到没有？”林克朝台上努了努嘴。

鲁洛夫看了一眼，没明白。“看到什么？斯特恩来了啊。”

“他不是病了吗？”林克的声音很轻，轻到只有两个人能听见。“病了一个赛季，今晚好了。”

鲁洛夫愣了一下，然后眼睛慢慢睁大。“你是说……”

“我是说，老头子精明得很。”

林克收回目光，看着台上的斯特恩。老头子正在和姚明握手，笑容亲切，像一位慈祥的长辈。

斯特恩甚至还抽空，对着林克Wink了一下。

“如果今晚赢的是骑士，如果詹姆斯没有被禁赛，如果那个紫脸人还在场上，你猜谁来颁奖？”

鲁洛夫张了张嘴，没有发出声音。

“施耐德。”林克说，“那个和稀泥的、写‘哮喘’声明的人。他会捧着奖杯，对着全世界说‘篮球是伟大的运动’，然后假装什么都没发生过。”

“而斯特恩——他继续‘生病’，继续躲着，等风头过去再回来。”

鲁洛夫的呼吸重了。