王铁柱没有离开那间屋子。

他坐在桌边，盯着那盏油灯，一动不动。

老刀的话一直在脑海中回响——

“那是九死一生的活。去的人，十个里能活一个，就是烧高香。”

十个活一个。

这意味着什么？

意味着他去梧桐巷，九成的可能会死。死在暗网的刀下，死在那个不知深浅的据点里，连尸体都不会有人收。

可不去呢？

不去，就是在这里等死。

暗网的人已经把贫民窟围成了铁桶。他们虽然还没找到他，但找到他只是时间问题。一天，两天，三天......总有搜到这里的时候。

到那时，他就是瓮中之鳖，任人宰割。

去，九死一生。

不去，十死无生。

这个选择题，其实只有一个答案。

王铁柱盯着那盏油灯，脑海中开始推演各种可能——

梧桐巷在城南，离贫民窟有十几里地。怎么过去？怎么混进去？怎么摸清里面的情况？怎么活着回来？

他不知道。

但他必须想。

想不出答案，也得想。

因为这是他唯一的活路。

油灯的火苗跳动着，把他的影子投在墙上，忽长忽短，忽明忽暗。

窗外，夜色渐渐褪去，天边泛起一抹鱼肚白。

一夜过去了。

天亮了。

王铁柱没有回那间柴房，而是换了一个更隐蔽的地方——一处废弃的猪圈，臭气熏天，但藏在最里面，外面根本看不见。

他缩在角落里，闭着眼，像是睡着了。

但他没有睡。

他在等。

等天黑。

等子时。

等那个决定生死的答复。

时间过得很慢，慢得像凝固了一样。每一次呼吸都像是煎熬，每一刻等待都像是折磨。

太阳从东方升起，慢慢爬到头顶，又慢慢向西边落去。

就在太阳快要落山的时候，他发现了那个东西。

那是一块带血的破布，扔在他藏身的猪圈门口。

很普通的一块布，灰扑扑的，沾满了血污，像是随手扔掉的垃圾。

但王铁柱看到那块布的时候，整个人僵住了。

因为他认得那个标记。

那是一个用血画出来的符号——一个圆圈，里面打了一个叉。

暗网的标记。

意思是：已经找到了，等天亮动手。

王铁柱盯着那块破布，心脏狂跳，几乎要从胸腔里蹦出来。

他们找到他了。

他们知道自己藏在这里。

他们之所以没有动手，是因为天还没黑。等天一黑，他们就会来。

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他猛地站起来，冲出猪圈。

外面，夕阳正红。血一样的红光洒在破败的民房上，洒在污水横流的巷子里，洒在那块带血的破布上。

他没有时间了。

他必须现在就去。

夜幕降临。

老刀依旧坐在那间酒馆的角落里，面前摆着一壶酒，两个小菜。

酒馆里没有其他人。连掌柜都不在。

他一个人慢慢地喝着，像是在等什么人。

门被推开。

王铁柱走进来，浑身是汗，大口喘气。

老刀看着他，没有说话。

王铁柱走到他面前，站在那里，低头看着他。

老刀端起酒杯，慢慢喝了一口。

然后，他开口了：“想好了？”

王铁柱只说了一个字：

“去。”

老刀盯着他看了几息，点了点头。

他从怀里掏出一张纸，摊开在桌上。

那是一张简陋的地图，用炭笔画的，歪歪扭扭，但能看清大概的轮廓。

老刀的手指落在其中一个标记点上——城南，梧桐巷，一间杂货铺。

“就是这个。”他说，“三天之内，摸清里面有多少人，什么修为，头目是谁。活着回来，你就是暗手的人。”

王铁柱盯着那个标记点，看了很久。

然后，他把那张地图折好，塞进怀里。

“三天。”他说完，转身就走。

老刀看着那个消失在门口的背影，端起酒杯，又喝了一口。

旁边那扇虚掩的隔间门后，走出一个人。

炼气四层，三十来岁，尖嘴猴腮，一看就是个精明角色。他站在老刀身边，望着王铁柱消失的方向，低声道：

“刀哥，这小子才炼气二层，让他去送死？”

老刀没有回答，只是慢慢地喝着酒。

那人又等了一会儿，见他不说话，忍不住道：“刀哥？”

老刀终于放下酒杯，望着门外那片深沉的夜色，缓缓道：

“能在灰袍和周瘸子手里活到现在的人，不简单。”

他顿了顿，又道：“他要真是送死的料，暗手也不缺这一条命。”

那人点了点头，正要说什么，老刀突然又道：

“盯着点。如果他真能活着回来——”

他转过头，看向那人，一字一顿：

“这小子，值得暗手投一把。”

那人愣了一下，随即明白过来，点了点头，转身消失在夜色中。

老刀重新端起酒杯，望着门外。

那里，月光如水，洒在破败的街道上，一片惨白。

那个炼气二层的小子，此刻正在那片惨白的月光下，朝城南走去。

走向那个九死一生的地方。

走向那个可能回不来的地方。

老刀举起酒杯，对着门外那个方向，遥遥一举。

然后，他一饮而尽。