光幕亮了。

不是那种很亮的光，是那种灰蒙蒙的、像是蒙了一层纱的光。

光幕上，一行一行的数字跳出来，不是滚动的，是跳出来的。

每跳一行，都“咔”的一声，像有人在你耳边敲了一下。

“新防线上，阵亡一百二十万。”

“补给线，阵亡八十万。”

“其他防线，阵亡一百七十万七千......共三百万七千。”

说到这里时顿了顿，目光扫过台下那一张张脸。

那些脸上有泪痕，有伤疤，有疲惫，有愤怒，有悲伤。

但没有逃避。

没有人低头，没有人闭眼，没有人假装没听见。

他们听着，每一个字都听着。

“三百万七千，比第三次魔灾少，比第二次、第一次都少。”

“但少，不代表不该痛。”

姜文哲抬起手打了个法诀，光幕上的数字变了。

不再是总数，是一行一行的明细。

每一个战区，每一座堡垒，每一条防线，每一个时辰，每一场战斗。

阵亡人数，受伤人数，失踪人数。

不是冷冰冰的数字，是名字。

每一个名字后面，都跟着一串更小的字：籍贯、年龄、修为、入伍时间、牺牲时间、牺牲地点、牺牲经过。

有的经过很长，写了整整一行。

有的很短，只有四个字“以身殉阵”。

“以身殉阵。”

姜文哲念了这四个字，念得很慢，像是第一次认识它们。

“这四个字，是什么意思？”

“是一个人，拿着最后一张爆裂符跳进魔群里，把自己点着了。”

“是一个人，站在阵眼上，用自己的命补阵法的缺。”

“是一个人，抱着火药包，堵住防线缺口......。”

姜文哲的声音忽然停了。

不是卡住了，是在等。

等那些名字从他脑子里过一遍，从心里过一遍，从他嗓子眼里过一遍。

有些名字太重了，重得他需要缓一缓才能念出来。

“陈山河。”

台下，角落里，一个断了右手的小伙抬起头。

他是陈山河的同乡，一起从村里出来的。

他活着，陈山河死了。

他记着陈山河死前的最后一句话——“值了。”

“值了。”

姜文哲重复了一遍：“他说值了，为什么值了？”

“因为他的命，换了一个魔祖的命。”

“一个化神，换一个魔祖。”

“这买卖，值吗？”

姜文哲自问自答：“值，但不该值。”

“化神的命，不该用这种方式去换。”

“魔祖的命，不该用我们的命去换。”

“我们应该有更好的办法，更少的牺牲、更聪明的打法。”

“但当时我们没有，所以他死了。”

“所以，我们要记住。”

“记住这个‘值了’，记住这四个字背后那一万八千个人。”

“下次，我们要让这个‘值了’，变成‘赚了’。”

台下有人笑了。

不是好笑，是那种苦到极处、反而笑出来的笑。

笑着笑着，又哭了。