清晨的风还带着点凉意，方浩站在山门广场中央，脚边青铜鼎嗡鸣未歇。方才那阵啼哭声刚压下去，空气里还飘着一丝铁锈味，像是谁把刀在石头上磨了半宿。他甩了甩袖子，掌心残留的法则结晶碎末被风吹散，落地时“滋”地冒了一小股黑烟。

不远处，几个执事弟子正抬着冰匣往药房走，匣子里两只小黑猫已经昏睡过去，耳朵上的虚影时隐时现。方浩没多看，只低声嘀咕一句：“下次再嚎，真给你们炖汤。”

话音落，他转身走向阵眼石台。照影大阵的纹路还在地上闪，像雨后泥地里的蚯蚓爬过，歪歪扭扭连不成片。几名阵修盘坐在四角，额头见汗，手指掐诀抖得跟筛糠似的。

“稳不住？”方浩皱眉。

没人答话。倒是石台边缘一道黑影缓缓立起，十三岁的少年身形，穿着洗得发白的灰袍，盲眼微垂，手里捏着半截炭笔。

墨鸦来了。

他没说话，走到阵图缺角处，蹲下身，用笔尖轻轻补了三道线。线条歪斜，看着像小孩涂鸦，但他每画一笔，就敲一下阵眼石，三声清脆，节奏古怪。

“试试这个方向。”他说，声音平得像井底水面。

方浩盯着阵面。果然，那乱糟糟的灵纹忽然一滞，旋即泛起一圈涟漪。涟漪中心，浮出一道极细的波纹——不是从地面来，也不是从天上，倒像是从“中间”钻出来的，频率低得几乎抓不住，但持续不断，一颤一颤，像有人隔着墙敲摩斯密码。

“这是……”一名阵修刚开口。

“别念经。”方浩抬手打断，“这不是咱们布的信号。”

墨鸦点头，指尖顺着波纹轨迹滑动，停在东南方位。“有东西卡在夹缝里，出不来，也死不了。它在喊人。”

“喊得还挺文明。”方浩撇嘴，“知道挑我们开阵的时候敲锣打鼓。”

他蹲下身，手掌贴上阵眼。青铜鼎自动滚到他身后，鼎口对准信号源。一股反向震波顺着经脉传入地下，又沿着阵图反弹而回。远处一棵老松的影子突然扭曲了一下，像是被人踩了一脚。

“不是幻觉。”方浩站起身，“是活的，而且快撑不住了。”

墨鸦已闭上眼，呼吸放得极轻。他耳朵微动，像是在听风穿过针眼的声音。“入口有三层锁，空间褶皱带自转，强拆会塌。得找‘呼吸点’——它吸气时，裂缝最薄。”

“那你听着点。”方浩活动了下手腕，“我负责撞门。”