柏林冬日的阳光稀薄而冷淡，如同稀释了的牛奶，无力地洒在街道上。

林·冯·俾斯麦裹紧了奥古斯特教授借给他的旧外套，独自走在柏林街头。

他左肩的伤处仍有些许不适，但更让他感到沉重的是呼吸间吸入的、混杂着煤烟、贫困和绝望的空气。

他首先去了蒂尔加滕公园。

光秃秃的橡树和山毛榈下，聚集着一群与周围萧索景致几乎融为一体的人。

他们大多穿着破旧、洗得发白的军装，有些人空荡荡的袖管别在腰间，有些人脸上带着无法消退的疤痕，还有人拄着粗糙的木制拐杖，站立的身影却依旧残留着军人的笔挺。

这是一个退伍士兵的集会。

没有激昂的鼓动，只有一种压抑的悲愤在空气中蔓延。

一个失去了一只眼睛、用黑色眼罩覆盖着伤疤的老兵，站在一个临时搬来的木箱上，他的声音嘶哑，却像钝刀一样割着每个人的心：“我们在凡尔登的泥泞里打滚，在索姆河的弹坑里坚守！”

“我们为德意志流尽了血！”

“可现在呢？”

“我们得到了什么？”

“连一块像样的面包，一份能养活家人的工作都没有！”

人群沉默着。

林站在外围，目光扫过这些曾经是国家支柱的面孔。

他们眼神中的光芒已然熄灭，取而代之的是被背叛的痛苦、对未来的迷茫，以及一种深可见骨的疲惫。

他看到一个格外年轻的士兵，背靠着一棵老橡树，空洞地望着灰蒙蒙的天空，他的右手不受控制地持续颤抖着——那是残酷的战争留给这个年轻躯体的永久印记。

“他们承诺的荣誉和家园在哪里？”

老兵的声音渐渐带上了哭腔，“政府在哪里？”

“那些坐在温暖办公室里的老爷们，还记得我们吗？”

林沉默，转身离开。

……