那眼睛第一次眨了，字重组慢了半拍，像是愣了神。

刘斌趁机甩出一句：“路灯是城市的眼睛，闭一只，开一只。”

那眼睛卡住了，古字乱转，一时不知该怎么压。

墨流翻腾，结出新符，准备用更狠的规矩盖住这“怪话”。

他等的就是这下。

真正的杀招不是打，是骗。

他故意放出一段小时候的事：七岁那年，他写“月亮像饼”，先生骂他“胡说八道”，罚抄《诗经》一百遍，手心打肿了，墨混着血滴在纸上。

这段记忆一冒头，黑泥里钻出墨色小虫，顺着毛孔爬进身体，咬他诗脉里的感觉。

记忆开始糊。

月亮不像饼了，香味也没了，连先生的脸都褪成一片灰。

字蛊吃饱了，往脑子深处涌——它们吃“错”，越歪越强。

刘斌不拦，还主动放出几句傻诗引它们：“爸爸的背是山坡，我往上爬”“雨打芭蕉，像老师敲黑板”“雪落在课本上，像错别字”。

字蛊疯了，密密麻麻钻进脑子，像蚂蚁啃纸，走过的地方，诗没了，心也干了。

眼看它们要吞掉最后一段——那首从没说出口的《纸船》：“我把名字折进纸船，放进雨沟，它漂过七个水洼，停在你窗下”——

他脑子里突然蹦出一句乱七八糟的：“红绿灯眨眼睛，交警在吃冰淇淋。”

字蛊全僵了。

看不懂。

红绿灯不会眨眼，交警不吃冰淇淋，两件事不搭，也没啥意思。

这不是诗，是疯话，是规矩外的杂音，是病毒。

它们脑子转不过来：是讽刺？是比喻？还是纯粹发神经？没典故，没格律，连情绪都抓不住。

虫群停了，不动了。

刘斌猛地一催剩下的诗盾，把它变成刀，顺着虫丝反砍。

青火过处，墨字断开，化成灰飘下。

每断一根丝，就有一声极轻的呜咽，像老咒语被割断了喉咙。

黑泥猛地翻滚，像受了伤。

那眼睛头一回乱了，字拼得七扭八歪，竟冒出半句：“……不得以无律之语惑……圣听”。

最后一个字还没成形，自己碎了。

地面晃了。

灰烬落地，竟自己动起来，拼出两个残字：“……之臣”。

刘斌瞳孔一缩。

这不是他记得的名字。

可那笔画，那墨味，跟七章前密卷里写的“大荒朝末代诗臣”一模一样。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！