笔尖摩擦纸张发出极细微的沙沙声，在这片死寂中，竟奇异地牵动着所有人的心跳。

终于，他停下了笔。

抬起头，目光平静地扫过在场每一张或焦虑、或茫然、或不甘的脸。

那目光里没有责备，没有煽动，只有一种沉淀到极致的清醒，和一丝……冰层下暗流涌动的锐芒。

“封锁，禁运，卡脖子……”

祁同伟开口了，声音不高，甚至有些平淡，却像冰锥破开湖面，每一个字都清晰地扎进众人耳中，

“这些，从我们决定干‘汉芯’那天起，不就已经是写在明面上的规则了吗？”

他微微后靠，双手十指交叉放在桌上，身体姿态放松，眼神却越发锐利：

“别人不会把锅和米送到我们灶台上。

他们不给，我们就自己找米，自己铸锅。

没有现成的，那我们就……”

他顿了顿，嘴角似乎向上弯起一个几乎看不见的、冷峭的弧度：

“……自己‘变’出来！”

“变？”有人下意识地低声重复。

祁同伟站起身，走到会议室侧面的白板前。

白板光洁如新，映着顶灯惨白的光。

他拿起一支红色记号笔，笔尖悬停在白板上方，然后，落下。

光源。

物镜。

对准。

材料。

四个词，被他用遒劲的力道，如同刻印般写在白板中央，鲜红刺目。

“光刻机是核心，是咽喉。

掐住我们脖子的，是这几个东西。”

他转过身，背对着那四个红字，面向众人，目光灼灼，“正面强攻，硬件不如人，我们就打一场‘非对称战争’。”

“用我们的脑子，”

他指了指自己的太阳穴，

“用我们的软件，用我们的算法，用我们能把系统拧成一股绳的本事，去填平硬件的鸿沟，

去欺骗物理的极限，去把那条看似绝路的边界，硬生生给它……撑开！”