一年。

湖边的柳树黄了又绿，李长生屁股底下那张破马扎吱呀得愈发响亮。

冷云舒脸上的疤，淡了。

只剩下几道比旁边皮肤稍浅的印子，不仔细看，几乎瞧不出来。

他有时对着水缸里晃荡的倒影，会愣神。

手指无意识地抚过那些平滑的、几乎感觉不到的痕迹。

这是谁？

冷云舒？

疤痕是刻在脸上的过往，是冷府的血，是张启明的惨叫，是颠沛流离，是刻骨铭心的恨。

现在，它们快没了。

记忆也跟着模糊起来。

不是忘记，是褪色。父亲的脸，母亲端来的鸡汤温度，妹妹咯咯的笑声，甚至张启明临死前那双空洞的眼窝……

都隔了一层毛玻璃，触碰不到当时的痛彻心扉，也捞不起那份支撑他活下去的灼热恨意。

活下来的这个，每天劈柴，挑水，对着李长生偶尔的骂骂咧咧嗯一声，抱着空鱼篓坐在湖边发呆的人……

是谁？

疤没了，过去的冷云舒，好像也跟着一点点消散了。

他有点慌，仿佛丢了什么重要的凭证。

李长生瞥了他一眼，又转回去看鱼竿。“瞅啥？脸上长花了？”

冷云舒低下头。“没。”

“没就干活去。”

李长生打了个哈欠，“水缸快空了。”

……

北边，战报像雪片，却不是寒冬，而是炙烤着大虞残存疆域的烈焰。

江无花的军队，离京城只剩最后一道像样的屏障——潼关。

破了潼关，就是一马平川，直抵天子脚下。

没人再提“撒豆成兵”的神话，那太幼稚。

现在人们说的是“女罗刹算无遗策”，“齐天部用兵如鬼”。

功劳簿上，排在第一的，不是哪个冲锋陷阵的悍将，而是陈文。

那个曾经提着柳叶刀，想“杀一人救万人”的医师。