“结束了。”司锦年把枪戳在地上，枪尖还在滴着血。他望着满山的尸体，忽然长长地叹了口气，声音里带着说不出的疲惫。

秦观靠在一棵枯树上，肋骨的伤口被震得发疼，他从怀里摸出那个打火机，“咔哒”打亮，又“咔哒”按灭，重复了好几次。

“你还记得吗？”司锦年的声音很轻，像怕惊扰了什么，“刚穿越过来那年，第一次见血，你蹲在路边吐了半个时辰，胆汁都快吐出来了。”

秦观笑了笑，嘴角扯动时牵扯到伤口，疼得他龇牙咧嘴：“你也好不到哪去，拿着片破眼镜片挡眼睛，不敢看那些死人，还说‘太不人道了’。”

“是啊。”司锦年低头看着自己的手，这双手曾经握着试管和笔，如今却沾满了血，“从那时候到现在，多久了？三年？还是四年？”他摇了摇头，“从看到尸体就吐，到现在踩在血里都面不改色……我有时候看着自己，都觉得陌生。”

风卷着血腥味吹过来，司锦年皱了皱眉，却没像从前那样别过头。他抬头望向夜空，星星稀稀拉拉的，远不如现代都市的霓虹灯亮。

“真是想回家啊。”他又叹了口气，声音里带着近乎脆弱的沙哑，“每次看到这些，我都在想，到底什么时候是个头？我们到底要杀多少人，淌多少血，才能结束这一切？”

秦观把打火机攥在手心，金属外壳硌得掌心生疼。他想起那把藏在营房里的枪，想起前辈纸条上的“别学我困死在这儿”，忽然觉得喉咙发紧。

“快了。”他低声说，像是在安慰司锦年，又像是在骗自己，“我们找到前辈的枪了，总有一天能找到回去的路。到时候……咱们去吃顿火锅，加双倍肥牛，再也不用看这些了。”

司锦年笑了，眼眶却有点红。他踢了踢脚下的石子，石子滚过尸体，掉进血洼里，溅起一小朵血花。

“但愿吧。”他说。