目光涣散，却执着地盯着他。

一个字一个字地说：“告诉他……好好活着……替我看看……太平盛世……”

医生喉头一紧。

他点头，拿出另一张纸记下这句话，封进信封。

他知道，这封信送不出去的概率很大。

城内封锁严密，日军和汉奸日夜巡逻。送信人一旦被抓，必死无疑。

但他还是得送。

因为这是遗言。

不是命令，不是任务，是一个将死之人的最后愿望。

半夜。

一个穿粗布衣的男人潜入医院。他是交通员，代号“石头”。不善言辞，只点头，接过两封信，塞进衣领夹层。

医生低声说：“活要送到。死了，也要让他知道她最后说了什么。”

石头点头，转身离开。

走到门口，他又停下，回头看了眼病房。

烛光摇曳，映着床上那个安静的身影。

他推门出去，夜风卷着尘土扑进来。桌上空信封静静躺着，边缘被风吹得微微翘起。

苏绾躺在床上，一动不动。

她感觉不到疼了。

身体像在飘，越升越高。耳边有模糊的声响，像是雨，又像是脚步。她分不清现实和幻觉。

她只记得那首《夜来香》的调子。

还有霍峥站在舞厅中央，朝她伸出手的样子。

她没能握住。

这一次，她也不想握了。

她闭着眼，嘴唇微动，似乎还想说什么。

但再没有声音发出。

医生走近，伸手探她颈动脉。

片刻后，他收回手。

低头看了看怀表。

凌晨三点十七分。

苏绾，代号“夜莺”，于地下医院病逝。

终年二十三岁。

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他默默取下口罩，盖在她脸上。白布落下时，刚好遮住她嘴角那一丝几乎看不见的弧度。

像笑。

又像解脱。

他走出病房，把门轻轻带上。

外面，石头已经走了很久。

他知道，那封信会在某个时刻，出现在霍峥面前。

也许是在战壕里，也许是在炮火中。

他不知道霍峥会怎么反应。

哭？怒？还是沉默？

他只知道，当一个人用尽生命最后一口气说“替我看看太平盛世”时，这话就不再是情话。

是嘱托。

是信仰。

是比子弹更重的东西。