隔着一道薄薄的布帘，苏凝坐在那张旧木桌旁。

她没有睡。桌上摊开着一本厚重的、书页发黄脆裂的《本草拾遗》，旁边放着一杯早已凉透的浓茶。

笔尖悬停在摊开的笔记本上方，墨迹在粗糙的纸面上洇开一小团。

布帘另一侧传来的压抑呜咽、破碎的呓语、床单被撕扯的摩擦声……如同冰冷的针，穿透了药味弥漫的寂静，一下下扎在她的耳膜上。

她握着笔的手指，几不可察地收紧了一下。笔尖在纸上留下一个更深的墨点。

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那些破碎的词语——“妈”、“别打我”、“陪陪我”、“冷”——清晰地钻进她的耳朵。每一个字，都像是一块沉重的石头，投入她看似平静无波的心湖深处。

她微微侧过头，目光仿佛穿透了那层薄薄的、洗得发白的蓝色粗布帘子，落在那张因梦魇而痛苦扭曲的、布满冷汗的脸上。

脖子上的指痕，在昏暗的光线下隐隐作痛。提醒着她这个男人清醒时的暴戾和危险。

但此刻，在无人窥见的深夜，在梦魇的牢笼里，他只是一个被童年阴影反复鞭笞、在寒冷和恐惧中绝望哀求的孩子。

一个被自己的母亲用烧红的火钳烙下耻辱印记、又被无情抛弃的孩子。

苏凝的眼神深处，那层如同冰封湖面的平静，第一次出现了细微的、难以察觉的涟漪。

不是同情，不是怜悯，更像是一种……冰冷的、洞悉了某种残酷真相后的沉重。

她见过太多伤痕，身体的，心灵的。但眼前这个强悍如同凶兽般的男人，在梦魇中露出的脆弱和绝望，依旧带着一种触目惊心的冲击力。

她静静地听着。听着那压抑的哭泣，听着那无助的哀求，听着那因恐惧而剧烈的喘息。

许久，布帘另一侧的挣扎和呓语渐渐低弱下去，只剩下沉重而艰难的呼吸，间或夹杂着一两声模糊的抽噎。

苏凝缓缓放下手中的笔。她没有起身，没有掀开帘子，也没有发出任何声音。

她只是静静地坐在昏黄的灯光下，身影在墙壁上投下长长的、孤寂的影子。

空气里浓重的药味和消毒水气息，似乎也带上了一丝难以言喻的沉重。桌上那杯凉透的浓茶，水面没有一丝涟漪。

夜，重新沉入粘稠的寂静。只有引流瓶里偶尔冒出的气泡，发出单调而微弱的“啵”声。